tag:blogger.com,1999:blog-32750966727186207262024-03-13T07:41:38.403-07:00El Joven Audaz sobre El trapecio VolanteMiguel Le Goffhttp://www.blogger.com/profile/13528271603669426780noreply@blogger.comBlogger150125tag:blogger.com,1999:blog-3275096672718620726.post-59885389054049437902016-05-14T15:08:00.001-07:002016-05-14T15:30:42.721-07:00Ulises - Cover Jardin d'hiver.<a href="https://www.youtube.com/watch?v=sVsecdADsEs">https://www.youtube.com/watch?v=sVsecdADsEs</a><a href="http://4.bp.blogspot.com/-Y3net81UVR4/VzenDc0NCiI/AAAAAAAAAgQ/dpdAYg8EvKUsL43q3XjHlNJSLxYDu9ckgCK4B/s1600/IMG_0411.JPG" imageanchor="1"><img border="0" height="240" src="https://4.bp.blogspot.com/-Y3net81UVR4/VzenDc0NCiI/AAAAAAAAAgQ/dpdAYg8EvKUsL43q3XjHlNJSLxYDu9ckgCK4B/s320/IMG_0411.JPG" width="320" /></a><a href="https://www.youtube.com/watch?v=sVsecdADsEs"></a><a href="https://www.youtube.com/watch?v=sVsecdADsEs"></a>Miguel Le Goffhttp://www.blogger.com/profile/13528271603669426780noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3275096672718620726.post-65218125071943538332015-03-22T12:38:00.005-07:002016-02-19T12:57:09.744-08:00Vendrán Vientos Mejores
<iframe width="100%" height="450" scrolling="no" frameborder="no" src="https://w.soundcloud.com/player/?url=https%3A//api.soundcloud.com/tracks/170243531&auto_play=false&hide_related=false&show_comments=true&show_user=true&show_reposts=false&visual=true"></iframe>
<a href="https://soundcloud.com/vendr-n-vientos-mejores"></a><a href="https://soundcloud.com/vendr-n-vientos-mejores"></a>Miguel Le Goffhttp://www.blogger.com/profile/13528271603669426780noreply@blogger.com11tag:blogger.com,1999:blog-3275096672718620726.post-39481288113515159572014-01-26T16:44:00.003-08:002016-04-28T03:56:19.967-07:00JuntosNos miramos a los ojos durante 15 minutos seguidos.
De repente y poco a poco, como si de repente y poco a poco fueran posibles juntos, el contacto se hacía.
E inmediatamente, rompiéndose una fina capa que todo lo cubre, mis ojos se pusieron a llorar.
Esto os sonará absurdo pero no era yo el que lloraba, eran mis ojos.
Pesadas lágrimas bailaban mi mejilla, pero no me sentía triste. Sentía tristeza. No se si mía, o inherente a estar vivo, a todas las cosas. Nada importaba demasiado. Entonces me envolvía en los ojos de ella no existía nada más que sus ojos. Apenas veía. No existía nada más que sus ojos y entonces sus ojos eran los míos. No sabía si su ojo me miraba o si yo me observaba con el ojo suyo, durante segundos, era agradable y dulce ese no saber de quien era el ojo y quien miraba.
Lo que veía era que eramos iguales. Eramos un reflejo que se ve a si mismo y no es nadie más que el hecho de verse.
Al mismo tiempo de eso, sabía que yo estaba ahí, y me sentía fuerte, presente, caliente, sin peligro, mientras lo escribo no puedo evitar pensar en las similitudes con el vientre de una madre.
Entonces respiramos a la vez.
Entonces me pareció ver el rostro de un león en su rostro.
Entonces empezó la música. Como si estuviera escrito que empezaría entonces.
Cerramos los ojos y había acabado.
No había sido ni largo, ni corto. Algo es más blando en mi interior ahora.
Me alegro mucho de haberlo hecho.Miguel Le Goffhttp://www.blogger.com/profile/13528271603669426780noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3275096672718620726.post-88491467885923926942010-12-17T12:10:00.000-08:002010-12-17T12:13:42.584-08:00No se preocupen por el Mudo (o el Mundo) Todo va a ir bien.<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://3.bp.blogspot.com/_4MIx_ejmuy8/TQvEaR6sDTI/AAAAAAAAAIQ/WzWHSm95F3U/s1600/3.jpg"><img style="float:left; margin:0 10px 10px 0;cursor:pointer; cursor:hand;width: 240px; height: 320px;" src="http://3.bp.blogspot.com/_4MIx_ejmuy8/TQvEaR6sDTI/AAAAAAAAAIQ/WzWHSm95F3U/s320/3.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5551746921429470514" /></a><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://2.bp.blogspot.com/_4MIx_ejmuy8/TQvEPQ4700I/AAAAAAAAAII/ndbCdDrDXXg/s1600/1.jpg"><img style="float:left; margin:0 10px 10px 0;cursor:pointer; cursor:hand;width: 240px; height: 320px;" src="http://2.bp.blogspot.com/_4MIx_ejmuy8/TQvEPQ4700I/AAAAAAAAAII/ndbCdDrDXXg/s320/1.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5551746732175119170" /></a><br /><br /><br /><br /><br />Tenemos los mejores especialistas.Miguel Le Goffhttp://www.blogger.com/profile/13528271603669426780noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-3275096672718620726.post-26143687255130467432010-11-22T05:18:00.001-08:002010-11-22T05:18:54.133-08:00Ritmo.Entre el trabajo y la música, no sé si me va a dar un síncope. O una síncopa.Miguel Le Goffhttp://www.blogger.com/profile/13528271603669426780noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-3275096672718620726.post-61749056020460721352010-11-16T07:03:00.000-08:002010-11-16T07:09:55.821-08:00En blanco.****<br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br />****<br /><br /><br />Un espacio en blanco, lo dice todo. Salvo lo que uno quiere esconder cuando dice las cosas.<br /><br />Y quizás sea lo que uno quiere esconder lo que más dice de alguien cuando habla.<br /><br />Porque hay que ser muy valiente para llenar un espacio en blanco con todo lo que uno desconoce, dejándose desnudo, pensándose vestido, queriendo esconder lo que salta a la vista. Somos unos magos torpes que por compasión nos seguimos los trucos. Ser distintos o iguales sólo esconde un "¿quien sómos?". <br /><br />Ser lo que uno sabe no es lo mismo que decir lo que uno es.<br /><br />En cualquier caso, un espacio en blanco sólo esconde una cosa: todo.<br /><br /><br />El resto es Amor.Miguel Le Goffhttp://www.blogger.com/profile/13528271603669426780noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-3275096672718620726.post-80581457054246765992010-10-07T07:13:00.000-07:002010-10-07T07:15:03.428-07:00Ceci n'est pas une page en blanc.<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://4.bp.blogspot.com/_4MIx_ejmuy8/TK3VyXbzuAI/AAAAAAAAAIA/tAlg4oKbPcM/s1600/f1bd907758639b7d35fecbad8241598eo.jpg"><img style="float:left; margin:0 10px 10px 0;cursor:pointer; cursor:hand;width: 267px; height: 320px;" src="http://4.bp.blogspot.com/_4MIx_ejmuy8/TK3VyXbzuAI/AAAAAAAAAIA/tAlg4oKbPcM/s320/f1bd907758639b7d35fecbad8241598eo.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5525307379114293250" /></a>Miguel Le Goffhttp://www.blogger.com/profile/13528271603669426780noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-3275096672718620726.post-61182604408088214452010-08-17T21:49:00.000-07:002010-10-07T07:13:28.618-07:00Ala, inmortalizado queda.<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://4.bp.blogspot.com/_4MIx_ejmuy8/TGtm-ER-_eI/AAAAAAAAAHo/ZpGZJGzAEJk/s1600/DSC_1879.JPG"><img style="float:left; margin:0 10px 10px 0;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 214px;" src="http://4.bp.blogspot.com/_4MIx_ejmuy8/TGtm-ER-_eI/AAAAAAAAAHo/ZpGZJGzAEJk/s320/DSC_1879.JPG" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5506608185877659106" /></a><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://4.bp.blogspot.com/_4MIx_ejmuy8/TGtm4zLP4zI/AAAAAAAAAHg/vbUu7Pjxm_c/s1600/DSC04819.JPG"><img style="float:left; margin:0 10px 10px 0;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 214px;" src="http://4.bp.blogspot.com/_4MIx_ejmuy8/TGtm4zLP4zI/AAAAAAAAAHg/vbUu7Pjxm_c/s320/DSC04819.JPG" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5506608095386657586" /></a><br /><br /><br /><br /><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br />Llego a casa de la pizzería y pienso que a estas horas, aún lucharíamos contra el sueño por disfrutar de unos minutos más juntos, Alfonso todavía le regatearía a Roberto que si le toca Gavilan o Paloma, se queda un rato más. Dr Love, directamente se dormiría cómo un Fakir sobre un sillón invadido por una pesadilla en la que tiene que ir en coche a Murcia a por toneladadas de Músicos.<br /><br />No voy a olvidar a Pierre partiéndose la caja de risa oyendo las aventuras de los Murci y los Murcias, oyendo a Pablo cómo al rededor de un fuego, en la bien llamada casa de la palmera. "Esto es una señora palmera". Dijo Jarauta hijo nada más entrar. Porque de Jarauta's padres, qué decir. Sólo la piedra con cara de mandril sabe la verdad de todo esto.<br /><br />Ha sido un verdadero placer, y se que todos entre tanta ida y vuelta, tenemos esta sensación digerida a destiempo de haber vivido algo verdadero. No puedo evitar reirme sólo de recordar a Cárdenas sentado en una silla con los labios fruncidos pensando durante el ensayo "pero, qué carajos pasa, todo suena como el orto" pero diciendo: "Muy bien eh, suena bien".<br /><br />Los animales de la jungla. Tagore puesto de puntillas susurrando la verdad. Un salvavidas y un piano. Una bella cantante de nombre italiano.<br /><br />Aunque Pierre toque Georgia (ligéramente) a contratiempo - y a mucha honra - aunque Ivan no asuma que va a ser abuelito - aunque Alfonso casi vaya a la carcel por culpa de una menor sospechosa, en serio lo digo: os llevo en el corazón.</div>Miguel Le Goffhttp://www.blogger.com/profile/13528271603669426780noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-3275096672718620726.post-9507407791922928632010-08-05T17:45:00.000-07:002010-08-05T17:46:26.038-07:00Temporada Alta.<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://4.bp.blogspot.com/_4MIx_ejmuy8/TFtbUYbJ1vI/AAAAAAAAAHY/735Fy196u7U/s1600/DSC04821.JPG"><img style="float:left; margin:0 10px 10px 0;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 214px;" src="http://4.bp.blogspot.com/_4MIx_ejmuy8/TFtbUYbJ1vI/AAAAAAAAAHY/735Fy196u7U/s320/DSC04821.JPG" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5502091775475046130" /></a>Miguel Le Goffhttp://www.blogger.com/profile/13528271603669426780noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-3275096672718620726.post-5210222633611898772010-08-02T18:04:00.000-07:002010-08-23T18:42:40.082-07:00En busca de la Loseta Roja<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://2.bp.blogspot.com/_4MIx_ejmuy8/THMjhINEZWI/AAAAAAAAAHw/mqwYOozu61s/s1600/15jul+-+21h+-+PURO+CUENTO.jpg"><img style="float:left; margin:0 10px 10px 0;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 226px;" src="http://2.bp.blogspot.com/_4MIx_ejmuy8/THMjhINEZWI/AAAAAAAAAHw/mqwYOozu61s/s320/15jul+-+21h+-+PURO+CUENTO.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5508785821249201506" /></a><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://2.bp.blogspot.com/_4MIx_ejmuy8/TFdr8crvb-I/AAAAAAAAAHQ/r-D-x7mGSpA/s1600/DSC_1780.JPG"><img style="float:left; margin:0 10px 10px 0;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 214px;" src="http://2.bp.blogspot.com/_4MIx_ejmuy8/TFdr8crvb-I/AAAAAAAAAHQ/r-D-x7mGSpA/s320/DSC_1780.JPG" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5500984156092329954" /></a><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://4.bp.blogspot.com/_4MIx_ejmuy8/TFdrh6JzmuI/AAAAAAAAAHI/gVvF7FyGz9o/s1600/DSC_1897.JPG"><img style="float:left; margin:0 10px 10px 0;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 214px;" src="http://4.bp.blogspot.com/_4MIx_ejmuy8/TFdrh6JzmuI/AAAAAAAAAHI/gVvF7FyGz9o/s320/DSC_1897.JPG" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5500983700146592482" /></a><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://2.bp.blogspot.com/_4MIx_ejmuy8/TFdrT1blFJI/AAAAAAAAAHA/WAYmFqvX6Vc/s1600/DSC_1770.JPG"><img style="float:left; margin:0 10px 10px 0;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 214px;" src="http://2.bp.blogspot.com/_4MIx_ejmuy8/TFdrT1blFJI/AAAAAAAAAHA/WAYmFqvX6Vc/s320/DSC_1770.JPG" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5500983458360792210" /></a><br />Ensayos.Miguel Le Goffhttp://www.blogger.com/profile/13528271603669426780noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3275096672718620726.post-86292191445429060982010-07-10T03:59:00.000-07:002010-07-10T04:10:39.762-07:00<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://1.bp.blogspot.com/_4MIx_ejmuy8/TDhS16-rohI/AAAAAAAAAG4/fA4FKX0g1rI/s1600/DSC_0099.JPG"><img style="float:left; margin:0 10px 10px 0;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 213px;" src="http://1.bp.blogspot.com/_4MIx_ejmuy8/TDhS16-rohI/AAAAAAAAAG4/fA4FKX0g1rI/s320/DSC_0099.JPG" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5492230831897027090" /></a>Miguel Le Goffhttp://www.blogger.com/profile/13528271603669426780noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3275096672718620726.post-52649094116911789662010-05-13T17:57:00.001-07:002010-05-25T17:41:52.708-07:00BatEntre tanto ruido,<div>se oye enlazado,</div><div>El silencio que marcha.</div>Miguel Le Goffhttp://www.blogger.com/profile/13528271603669426780noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-3275096672718620726.post-70699293408570231402010-05-09T17:37:00.000-07:002010-05-09T17:47:26.899-07:00La bruja y el arbol<iframe allowfullscreen='allowfullscreen' webkitallowfullscreen='webkitallowfullscreen' mozallowfullscreen='mozallowfullscreen' width='320' height='266' src='https://www.blogger.com/video.g?token=AD6v5dxLeqP6Z3u6bInhK4sUZwBIBTE8TAhSmRDh0hdvZSut49-F6mKy8J3g7FnIjNksz_ev5lO33dToP6J0mxPSyw' class='b-hbp-video b-uploaded' frameborder='0'></iframe><div><br /></div><div><br /></div><div>Me estoy quitando, pero sigo montando, de vez en cuando.</div>Miguel Le Goffhttp://www.blogger.com/profile/13528271603669426780noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-3275096672718620726.post-16647909266285802232010-03-05T03:53:00.000-08:002010-03-05T03:59:33.468-08:00La oportunidad de la Libélula.<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://1.bp.blogspot.com/_4MIx_ejmuy8/S5Dxm2l3dtI/AAAAAAAAAGw/lUQ-RwzTbMU/s1600-h/libelula.jpg"><img style="float:left; margin:0 10px 10px 0;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 312px;" src="http://1.bp.blogspot.com/_4MIx_ejmuy8/S5Dxm2l3dtI/AAAAAAAAAGw/lUQ-RwzTbMU/s320/libelula.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5445117599282591442" /></a><p class="MsoNormal" style="margin-top:0cm;margin-right:47.2pt;margin-bottom: 0cm;margin-left:27.0pt;margin-bottom:.0001pt;text-align:justify"><span class="Apple-style-span" style="font-family:Garamond;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:-webkit-xxx-large;"></span></span></p><span class="Apple-style-span" style="font-family:Garamond;"><p class="MsoNormal" style="margin-top:0cm;margin-right:47.2pt;margin-bottom: 0cm;margin-left:27.0pt;margin-bottom:.0001pt;text-align:justify"><span style="font-family:Garamond;font-size:13.0pt;">No deberíais seguir. Lo que buscáis no está en la lectura. Así jamás lo vais a encontrar. No es tiempo para remordimientos sólo sabedlo: aquí cómo mucho si tenéis suerte podéis encontrar una flecha - el cartel de la mano con el dedo apuntando hacia la verdad - la puerta hacia otro lugar, que es el espacio que buscáis. Que buscáis. Que buscáis. <span style="mso-spacerun:yes"> </span>Ya que vais a seguir, mirad la libélula. Cómo si fueran espejos, las libélulas también son una oportunidad. Una oportunidad de despertar. No pertenecemos a este lugar. Fijaos bien en la libélula, observad su sueño cómo si fuera en vosotros en quien sueña. Buscad una señal en su manto. Está formado por todo lo que habéis conocido, hay algo en el lunar de su ala que es irremediablemente vosotros. Habéis visto este dibujo cientos de veces, pero ahora es una libélula, aprovechadla. Despertad. Esforzaros un poco más, es ahora o nunca, mirad cómo hay algo en su cabello que recuerda a todas las cosas que no hicisteis, las cosas que no entenderéis jamás. Estad tranquilos cómo la libélula, tenéis justo lo que necesitáis. Hay algo liberador en el cruce de sus brazos, descubridlo. Estáis muy cerca, fijaos con atención en los dedos de sus manos, no están ahí por casualidad, vosotros los pusisteis allí. Los pusisteis allí para poder acordaros hoy, mientras miráis la libélula, de algo que no podíais olvidar. Sois vuestra propia madre. No os esforcéis por recordar datos inútiles, id a lo esencial, estáis muy cerca, mirad bien la mueca de su boca, no pertenecemos a este lugar; si tenéis miedo a la muerte, moriros ahora, es vuestra oportunidad, esta libélula es la prueba de que la vida no acaba nunca. Mirad de nuevo los patrones de sus alas, haced las paces con ellos. Por última vez, comprobad si se ha movido su rostro, que es el vuestro, lo sabéis. Ahora, va a despertar. <span style="mso-spacerun:yes"> </span><o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="margin-top:0cm;margin-right:47.2pt;margin-bottom: 0cm;margin-left:27.0pt;margin-bottom:.0001pt;text-align:justify"><span style="font-family:Garamond;font-size:13.0pt;"><br /></span></p><p class="MsoNormal" style="margin-top:0cm;margin-right:47.2pt;margin-bottom: 0cm;margin-left:27.0pt;margin-bottom:.0001pt;text-align:justify"><span style="font-family:Garamond;font-size:13.0pt;">Dibujo: Sandra Gobet</span></p></span><p></p>Miguel Le Goffhttp://www.blogger.com/profile/13528271603669426780noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-3275096672718620726.post-47016353955353407602010-02-27T19:45:00.001-08:002010-02-27T19:45:52.304-08:00Tus.Tus lunares son los puntos y final de mis frases<div><br /></div><div>.</div><div>..</div><div>...</div><div>....</div>Miguel Le Goffhttp://www.blogger.com/profile/13528271603669426780noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-3275096672718620726.post-65685632096172928952010-02-26T00:52:00.000-08:002010-02-26T01:01:25.711-08:00Farandulero<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://3.bp.blogspot.com/_4MIx_ejmuy8/S4eNrtJnRSI/AAAAAAAAAGo/k8-X9VBbn7Q/s1600-h/12022010196.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 240px;" src="http://3.bp.blogspot.com/_4MIx_ejmuy8/S4eNrtJnRSI/AAAAAAAAAGo/k8-X9VBbn7Q/s320/12022010196.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5442474456694342946" /></a><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://2.bp.blogspot.com/_4MIx_ejmuy8/S4eMoot6qOI/AAAAAAAAAGg/6ZUMbNSlQwo/s1600-h/12022010193.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 240px;" src="http://2.bp.blogspot.com/_4MIx_ejmuy8/S4eMoot6qOI/AAAAAAAAAGg/6ZUMbNSlQwo/s320/12022010193.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5442473304453196002" /></a><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://4.bp.blogspot.com/_4MIx_ejmuy8/S4eMO2jbhTI/AAAAAAAAAGY/FVEOvTnVYtM/s1600-h/12022010185.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 240px;" src="http://4.bp.blogspot.com/_4MIx_ejmuy8/S4eMO2jbhTI/AAAAAAAAAGY/FVEOvTnVYtM/s320/12022010185.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5442472861490709810" /></a><br />7 de la mañana, cógete el saxo y vete a tocar para 500 niños disfrazados y 350 padres disfrazados. La felicidad tiene un ojo de cada color.Miguel Le Goffhttp://www.blogger.com/profile/13528271603669426780noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3275096672718620726.post-15454512769086139032010-02-25T22:48:00.000-08:002010-02-25T23:03:23.819-08:00Le queremos, señor Cobra.Decidme si os imaginabais que Jhon Cobra ganaría las elecciones del 2012, bajo el grito de "Cobra, presidente".<div><br /></div><div>Veréis, hay unas razones muy justas por las que llegó a lo más alto, encarnando la voz y la fuerza de todos nosotros, deseosos de ser vengados. Hay razones justas y principios llenos de equilibrio por los que Jhon Cobra se convirtió en el mesías que todos necesitábamos para liberarnos.</div><div><br /></div><div>Contrariamente a todo lo que ya se dijo, Juan francisco de Cobra, tuvo la mala suerte, la desdicha de tener una infancia feliz. Por desgracia sus padres se querían - no de un modo especial, sino sencillo - y el que nunca le faltara de nada en casa, pronto le convirtió en el monstruo que todos llevamos dentro. La suciedad de todos que emerge por las grietas de lo que hemos construido con descuido, para sentirnos seguros. Por algún lado tenía que salir.</div><div><br /></div><div>Aunque en clase no era bueno, su profesora sentía por el una extraña simpatía, la misma extraña simpatía inconfesable que llegó a sentir todo el pueblo español, porque veía en él, secretamente, la perfección. Y es que no hay nada perfecto salvo quizás la imperfección de Jhon Cobra. Pronto se dio cuenta de su fuerza: "Si logro, decía, no dudar jamas de mi orgullo, seré el referente para aquellos que duden de si mismos, para aquellos inseguros que temen dejar de serlo, un camino a seguir.</div><div><br /></div><div>En un mundo que hemos creado justo, libre, Cobra, presidente.</div>Miguel Le Goffhttp://www.blogger.com/profile/13528271603669426780noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3275096672718620726.post-74685694623605211912010-02-25T22:29:00.001-08:002010-02-25T22:48:08.673-08:00Cumplimiento.<div style="text-align: center;"><br /></div><div style="text-align: center;"><br /></div><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://3.bp.blogspot.com/_4MIx_ejmuy8/S4dtSijbJTI/AAAAAAAAAGI/tBWOJ4TzVqA/s1600-h/Haiku_de_las_4_Estaciones.jpg"></a><br /><div>Han pasado ya dos años desde que fui a ver a Jodorowsky al café Temeraire cerca de casa de mi padre y le hablé de que camino elegir. Le comenté mis dudas y mis miedos y el me escuchó atentamente. Cuando terminé mi relato, se me habían humedecido los ojos y el guardaba un profundo silencio. A continuación me dijo que mezclara mi semen en un bote de tinta y escribiera un relato. Un acto psicomágico. Me levanté aturdido y tardé un tiempo en darme cuenta de que era lo más sensato que podría haberme contestado.<div><br /></div><div><br /></div><div>Por una razón que no logro explicarme he tardado dos años en hacer algo aparentenemente tan sencillo. Pero es que siempre aparecía algún impedimento, algúna justificación que hacía que no pudiera hacerlo. Hace unos días, compré un tarro de tinta y una pluma antigua de madera e hice lo que tenía que hacer.</div><div><br /></div><div>Ha sido cómo quitarme un gran peso de encima. Los actos psicomágicos hay que hacerlso, y me da que en su forro de sabio listo Alejandro quiere que descubras que un acto psicomágico tiene la fuerza de cumplir aquello que te propones. Ya ni sé si aquello para lo que me recetó el acto se ha sanado, pero me sentí liberado al hacerlo. Este es el relato que me salió improvisado:</div></div><div><br /></div><div><span class="Apple-style-span" style="color: rgb(0, 0, 238); -webkit-text-decorations-in-effect: underline; "><img src="http://3.bp.blogspot.com/_4MIx_ejmuy8/S4dtSijbJTI/AAAAAAAAAGI/tBWOJ4TzVqA/s320/Haiku_de_las_4_Estaciones.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5442438839980991794" style="display: block; margin-top: 0px; margin-right: auto; margin-bottom: 10px; margin-left: auto; text-align: center; cursor: pointer; width: 320px; height: 318px; " /></span></div><div><span class="Apple-style-span" style="color: rgb(0, 0, 238); -webkit-text-decorations-in-effect: underline; "><br /></span></div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div>"Vivíamos en una casa llena de mariposas. Mi padre encontró un día una caja de cartón que pasó a ser mía, en la que vivían una docena de gusanos de seda. La cada no se podía abrir y sólo sabía que allí había algo, porque mi padre me lo dijo. A veces creía que oía las mariposas revolotear, pero nunca podía saberlo a ciencia cierta. Un día decidí abrirla. Me armé de valor y seguro de que estaría vacía la abrí de sopetón. </div><div><span class="Apple-tab-span" style="white-space:pre"> </span>Llevo años en la misma casa, llena de mariposas, intentando recuperarlas una a una. Cada vez que encuentro una, pienso en mi infancia y en lo placentero que será volver a a tenerlas juntas en la misma caja. A los pocos días murieron casi todas, pero yo, por la memoria de mi padre, sigo buscando. Se que jamás las encontraré todas, y aún así, busco las mariposas que se escaparon en todo lo que veo, no puedo evitarlo. Gracias padre.</div><div><br /></div><div> </div>Miguel Le Goffhttp://www.blogger.com/profile/13528271603669426780noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3275096672718620726.post-2607238222442152992010-02-19T22:01:00.000-08:002010-02-21T19:44:40.277-08:00Folklore's pain<div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'times new roman'; "><span class="Apple-style-span" style="font-size:x-large;">E</span><span class="Apple-style-span" style="font-size: x-large;">l padre de Jacques, escondía dinero en los libros de la casa. No es que lo esconda realmente, lo guarda en las novelas. Un montón de billetes en las novelas. Para encontrarlo memoriza los títulos usando una regla mnemotécnica. Es más fácil con las novelas negras. Sólo los títulos, no los autores. Suele recordar dónde está el dinero con: "Una cuestión de Sangre". "Cuestión de fe" O "No hay que morir dos veces" también con "Nadie lo ha visto" o por último "no toquéis la pasta." En frances: "Touchez pas au grisbi".</span></span></div><p align="justify"> <span><span class="Apple-style-span" style="font-family:'times new roman';"><span class="Apple-style-span" style="font-size: x-large;">La madre de Jacques utilizaba los libros de la casa cómo anuario. En casi cada uno de ellos hay uno o dos números de teléfono apuntado en las solapas, casi siempre sin el nombre. De manera que no es extraño que diga: "-Jacques, pásame "Le prince des marées" es decir el príncipe de las mareas. Y Jacques le contestaba: "-No me apetece nada hablar con los abuelos". -" Son tus abuelos Jacques, ven aqui ahora mismo o te hincho a palos."</span></span></span></p> <p align="justify"> <span><span class="Apple-style-span" style="font-family:'times new roman';"><span class="Apple-style-span" style="font-size: x-large;">La madre de Jacques lo dice cariñosamente, ella es andaluza.</span></span></span></p> <p align="justify"> <span><span class="Apple-style-span" style="font-family:'times new roman';"><span class="Apple-style-span" style="font-size: x-large;">El padre de Jacques llevaba diez años comiendo lechuga en la mesa redonda y roja de la cocina cuando un día dijo: "-No pienso comer lechuga, nunca me ha gustado la lechuga". Y no volvió a comer lechuga. El es francés.</span></span></span><span class="Apple-style-span" style="font-family:'times new roman';"><span class="Apple-style-span" style="font-size: x-large;"><br /></span></span></p> <p align="justify"><span><span class="Apple-style-span" style="font-family:'times new roman';"><span class="Apple-style-span" style="font-size: x-large;">Tras cruzar el mundo, cómo dice la madre de Jacques (aunque en realidad sólo fue de España a Francia) encontró al padre de Jacques. Es decir, se encontraron.</span></span></span><span class="Apple-style-span" style="font-family:'times new roman';"><span class="Apple-style-span" style="font-size: x-large;"><br /></span></span></p> <p align="justify"><span><span class="Apple-style-span" style="font-family:'times new roman';"><span class="Apple-style-span" style="font-size: x-large;">Veréis, en esta familia el problema no era el amor, era el dinero. </span></span></span><span class="Apple-style-span" style="font-family:'times new roman';"><span class="Apple-style-span" style="font-size: x-large;"><br /><br /></span></span></p> <p align="justify"> <span><span class="Apple-style-span" style="font-family:'times new roman';"><span class="Apple-style-span" style="font-size: x-large;">La hermana de Jacques, tenía sus propios problemas y a veces le hacía creer que la pelota fluorescente de su cuarto era mágica y le tenía bastante acojonado con eso. A pesar de cosas como esta, era una buena hermana, pero tenían un serio problema: eran felices. </span></span></span><span class="Apple-style-span" style="font-family:'times new roman';"><span class="Apple-style-span" style="font-size: x-large;"><br /></span></span></p> <span><div style="text-align: justify;"><span><span class="Apple-style-span" style="font-family:'times new roman';"><span class="Apple-style-span" style="font-size: x-large;">Por suerte eso no duró mucho, un montón de desgracias salvarón a Jacques de convertirse en un gilipollas. Un día poco después de que cumpliera trece años, unos agentes de hacienda forzaron la puerta de una patada y embargaron casi todo lo que había en la casa.</span></span></span><span><span class="Apple-style-span" style="font-family:'times new roman';"><span class="Apple-style-span" style="font-size: x-large;">Delante de los ojos de Jacques y de su hermana, se llevaron armarios, mesas, la televisón...</span></span></span></div></span><p align="justify"> <span><span class="Apple-style-span" style="font-family:'times new roman';"><span class="Apple-style-span" style="font-size: x-large;">Su padres decidieron que la única manera de que se recuperarán económicamente sería mandarlos con sus abuelos a España. La hermana de Jacques se fue a estudiar a Granada y Jacques aterrizó en Madrid.</span></span></span></p> <p align="justify"> <span><span class="Apple-style-span" style="font-family:'times new roman';"><span class="Apple-style-span" style="font-size: x-large;">Jacques apuntó en una hoja lo que le gustaba de España y puso: El sol, el mar, la tortilla... puso "El flamenco" pero finalmente lo tachó porque no sabía lo que era y lo había puesto porque no sabía más palabras.</span></span></span><span class="Apple-style-span" style="font-family:'times new roman';"><span class="Apple-style-span" style="font-size: x-large;"><br /></span></span></p><p align="justify"><span><span class="Apple-style-span" style="font-family:'times new roman';"><span class="Apple-style-span" style="font-size: x-large;">Jacques no era capaz de pronunciar cosas tan difíciles cómo: "Naranja" o "cerrajero".</span></span></span><span class="Apple-style-span" style="font-family:'times new roman';"><span class="Apple-style-span" style="font-size: x-large;"> </span></span><span><span class="Apple-style-span" style="font-family:'times new roman';"><span class="Apple-style-span" style="font-size: x-large;">Jacques se sentía morir.<br /></span></span></span></p><p align="justify"><span><span class="Apple-style-span" style="font-family:'times new roman';"><span class="Apple-style-span" style="font-size: x-large;">Esta parte de su vida se llama: "Descender al abismo".</span></span></span><span class="Apple-style-span" style="font-family:'times new roman';"><span class="Apple-style-span" style="font-size: x-large;"><br /></span></span></p><p align="justify"><span class="Apple-style-span" style="font-size: x-large;"><span class="Apple-style-span" style="font-family:'times new roman';"></span></span></p><span class="Apple-style-span" style="font-family:Garamond;"><p class="MsoNormal" style="text-align:justify"><span><span class="Apple-style-span" style="font-family:'times new roman';"><span class="Apple-style-span" style="font-size: x-large;">Jacques se pregunta si alguna vez entenderá por qué hay que levantarse por las mañanas. Su abuela tenía una técnica de guerra para despertarle transmitida de generación en generación y probablemente fruto de una estupidez milenaria. <o:p></o:p></span></span></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify"><span><o:p><span class="Apple-style-span" style="font-family:'times new roman';"><span class="Apple-style-span" style="font-size: x-large;"> </span></span></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify"><span><span class="Apple-style-span" style="font-family:'times new roman';"><span class="Apple-style-span" style="font-size: x-large;">1º Primero, entrar de un golpe en le cuarto.<o:p></o:p></span></span></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify"><span><span class="Apple-style-span" style="font-family:'times new roman';"><span class="Apple-style-span" style="font-size: x-large;">2º Segundo, levantar la persiana de un golpe. Pese a su edad, la malaleche le provee de una inmensa fuerza.<o:p></o:p></span></span></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify"><span><span class="Apple-style-span" style="font-family:'times new roman';"><span class="Apple-style-span" style="font-size: x-large;">3º Tirar de la sábana de golpe y destaparlo por completo.<o:p></o:p></span></span></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify"><span><o:p><span class="Apple-style-span" style="font-family:'times new roman';"><span class="Apple-style-span" style="font-size: x-large;"> </span></span></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify"><span><span><span class="Apple-style-span" style="font-family:'times new roman';"><span class="Apple-style-span" style="font-size: x-large;"> </span></span></span><span class="Apple-style-span" style="font-family:'times new roman';"><span class="Apple-style-span" style="font-size: x-large;">Todas las mañanas así. Esto habría deprimido a cualquiera. Pero a una persona tan débil cómo Jacques además le creó una neurosis. Hay una imagen que Jacques jamás se quitará de la cabeza y es la de su padre bebiendo en la oscuridad del salón, sólo, alumbrado por la luz del césped verde de un partido de fútbol. Al padre de Jacques no le gustaba especialmente el fútbol. <o:p></o:p></span></span></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify"><span><span><span class="Apple-style-span" style="font-family:'times new roman';"><span class="Apple-style-span" style="font-size: x-large;"> </span></span></span><span class="Apple-style-span" style="font-family:'times new roman';"><span class="Apple-style-span" style="font-size: x-large;">Jacques se tira de los coches en marcha para recordar que está vivo. Y se pincha de vez en cuando alguna forma de olvido. Ya desde pequeño le horrorizaban las agujas, ya de pequeño las rompía en cuanto se las clavaban en el brazo para sacarle sangre. Pero uno supera sus miedos.<o:p></o:p></span></span></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify"><span><span><span class="Apple-style-span" style="font-family:'times new roman';"><span class="Apple-style-span" style="font-size: x-large;"> </span></span></span><span class="Apple-style-span" style="font-family:'times new roman';"><span class="Apple-style-span" style="font-size: x-large;">Un día cinco chicos de la calle se meten con él y él los encara. Estuvieron pegándole hasta que llegó la policía. Pero eso no es lo terrible, lo que va a marcar a Jacques, es que le pegan delante de unas 200 personas que el conoce, en la calle delante del patio de recreo, y nadie, nadie moverá un dedo para defenderle. Jacques piensa que el ser humano es escoria e intenta ahondar en la parte metafísica del tema abriéndose las venas con un radio de bici, pero le preocupa lo que vaya a pasar luego con esa bici, faltándole un radio. Así que prueba a tirarse por la ventana pero la cobardía le salva la vida.<o:p></o:p></span></span></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify"><span><span><span class="Apple-style-span" style="font-family:'times new roman';"><span class="Apple-style-span" style="font-size: x-large;"> </span></span></span><span class="Apple-style-span" style="font-family:'times new roman';"><span class="Apple-style-span" style="font-size: x-large;">Quizás por eso se mete en peleas siempre que puede porque crecer, duele.<o:p></o:p></span></span></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify"><span><o:p><span class="Apple-style-span" style="font-family:'times new roman';"><span class="Apple-style-span" style="font-size: x-large;"> </span></span></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify"><span><o:p><span class="Apple-style-span" style="font-family:'times new roman';"><span class="Apple-style-span" style="font-size: x-large;"> </span></span></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify"><span><o:p><span class="Apple-style-span" style="font-family:'times new roman';"><span class="Apple-style-span" style="font-size: x-large;"> </span></span></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify"><span><o:p><span class="Apple-style-span" style="font-family:'times new roman';"><span class="Apple-style-span" style="font-size: x-large;"> </span></span></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify"><span><span><span class="Apple-style-span" style="font-family:'times new roman';"><span class="Apple-style-span" style="font-size: x-large;"> </span></span></span><span class="Apple-style-span" style="font-family:'times new roman';"><span class="Apple-style-span" style="font-size: x-large;">Ha pasado el tiempo y Jacques tiene 20 años, vive en un cuartucho de un piso de Madrid en el que gusta estar con las persianas bajadas todo el día y estudia una carrera a la que nunca va porque no consigue levantarse nunca antes de la una de la tarde. Una vez se despertó a las doce. Para sobrevivir, lo único que sabe cocinar son bocadillos, zumos de fresa en packs de seis, y bolsas de patatas.<o:p></o:p></span></span></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify"><span><span><span class="Apple-style-span" style="font-family:'times new roman';"><span class="Apple-style-span" style="font-size: x-large;"> </span></span></span><span class="Apple-style-span" style="font-family:'times new roman';"><span class="Apple-style-span" style="font-size: x-large;">Un día Jacques conoce a una mujer de 60 años que pasea a su perro. Es el perro más educado que ha visto nunca, es capaz de pararse en un semáforo y esperar a que se ponga verde para cruzar y se hace el despistado cuando hay que volver a casa.<o:p></o:p></span></span></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify"><span><span><span class="Apple-style-span" style="font-family:'times new roman';"><span class="Apple-style-span" style="font-size: x-large;"> </span></span></span><span class="Apple-style-span" style="font-family:'times new roman';"><span class="Apple-style-span" style="font-size: x-large;">La señora Candela le ha educado bien. La señora Candela sonríe mucho y a veces lo hace mientras se saca del abrigo una petaca llena de Chinchón, que consigue pasar en los aeropuertos porque se parece mucho al agua.<o:p></o:p></span></span></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify"><span><o:p><span class="Apple-style-span" style="font-family:'times new roman';"><span class="Apple-style-span" style="font-size: x-large;"> </span></span></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify"><span><span><span class="Apple-style-span" style="font-family:'times new roman';"><span class="Apple-style-span" style="font-size: x-large;"> </span></span></span><span class="Apple-style-span" style="font-family:'times new roman';"><span class="Apple-style-span" style="font-size: x-large;">Jacques vaga por las calles en vez de estudiar y consigue trabajo entregando coronas funerarias. Allí conoce a Pedro. Pedro es su mejor amigo. Pedro es un Imaginante. Pedro dice que la vida es bonita. La señora Candela dice que no te puedes fiar de alguien que no tenga vicios. La señora Candela se mueve con una elegancia que te conmueve. Pedro dice que le encantan los seres humanos. La señora Candela hace las cosas con mucho cuidado pero también con mucha seguridad. La señora Candela no teme la muerte. La señora Candela dice que el boxeador que pelea contra su sombra, es un artista. <o:p></o:p></span></span></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify"><span><span><span class="Apple-style-span" style="font-family:'times new roman';"><span class="Apple-style-span" style="font-size: x-large;"> </span></span></span><span class="Apple-style-span" style="font-family:'times new roman';"><span class="Apple-style-span" style="font-size: x-large;">Esta parte de la vida de Jacques se llama: "renacimiento".<o:p></o:p></span></span></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify"><span><o:p><span class="Apple-style-span" style="font-family:'times new roman';"><span class="Apple-style-span" style="font-size: x-large;"> </span></span></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify"><span><span class="Apple-style-span" style="font-family:'times new roman';"><span class="Apple-style-span" style="font-size: x-large;">****<o:p></o:p></span></span></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify"><span><o:p><span class="Apple-style-span" style="font-family:'times new roman';"><span class="Apple-style-span" style="font-size: x-large;"> </span></span></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify"><span><span><span class="Apple-style-span" style="font-family:'times new roman';"><span class="Apple-style-span" style="font-size: x-large;"> </span></span></span><span class="Apple-style-span" style="font-family:'times new roman';"><span class="Apple-style-span" style="font-size: x-large;">Cuando Jacques aterriza en España se confronta a comportamientos que no entiende ni asimila, es decir, los españoles. Su madre solía decirle que los franceses tenían una escoba en el culo. Jacques contestaba: "no se, no los conozco a todos". Los franceses solían decirle que los españoles están siempre durmiendo la siesta. Jacques contestaba:" No se, no los conozco a todos".<o:p></o:p></span></span></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify"><span><o:p><span class="Apple-style-span" style="font-family:'times new roman';"><span class="Apple-style-span" style="font-size: x-large;"> </span></span></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify"><span><span><span class="Apple-style-span" style="font-family:'times new roman';"><span class="Apple-style-span" style="font-size: x-large;"> </span></span></span><span class="Apple-style-span" style="font-family:'times new roman';"><span class="Apple-style-span" style="font-size: x-large;">Esta es la historia de un niño que lo pierde todo, futuro, familia, ciudad y se va a otro país a vivir con sus abuelos. </span></span><span><span class="Apple-style-span" style="font-family:'times new roman';"><span class="Apple-style-span" style="font-size: x-large;"> </span></span></span><span class="Apple-style-span" style="font-family:'times new roman';"><span class="Apple-style-span" style="font-size: x-large;">Crece y teme tanto la muerte como la vida. Su padre es un desconocido. Pero sobre todo, quiere ser libre y piensa que ser libre es hacer lo que quiere. Vivir le parece lo segundo más aburrido después de su abuela.<o:p></o:p></span></span></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify"><span><span><span class="Apple-style-span" style="font-family:'times new roman';"><span class="Apple-style-span" style="font-size: x-large;"> </span></span></span><span class="Apple-style-span" style="font-family:'times new roman';"><span class="Apple-style-span" style="font-size: x-large;">Dicen que no puedes ayudar una planta a creer pero si hacer que crezca más recta. Jacques sería el equivalente de un bonsái en sesiones de psicoanálisis. Pero le cambia la vida cuando conoce a la señora Candela, sus amigos y a Peri, Pedro, su mejor amigo. Empieza a sospechar que ser libre pasa por reconciliarse con el sufrimiento y ser capaz de levantarse temprano y ser capaz de terminar lo que empieza. También tiene tiempo de fracasar en su relación con Lola. Lola no era la chica más bonita, pero se ponía a brillar cuando Jacques la miraba. Y Jacques sólo se soportaba dentro de los ojos de Lola.<o:p></o:p></span></span></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify"><span><span><span class="Apple-style-span" style="font-family:'times new roman';"><span class="Apple-style-span" style="font-size: x-large;"> </span></span></span><span class="Apple-style-span" style="font-family:'times new roman';"><span class="Apple-style-span" style="font-size: x-large;">Un día Jacques va a comer a un comedor y una mujer que podría tener la edad de su madre entra en el comedor y abofetea a una chica sin media palabra. Peri y Jacques inventan un nuevo concepto: "las buenas gamberradas". Durante un tiempo, se dedican a poner columpios en las paradas de autobús, triturar los libros para convertirlos en confeti e ir a los bancos a decirle al banquero que le aman. Jacques y Peri trabajan juntos en una funeraria, cerca de la vida. Tienen un héroe secreto al que ambos adoran, no saben su identidad pero va pintando "Animo" por las calles de Madrid. En las paredes, en las papeleras. Peri lleva arrastrando desde hace mucho una crisis personal con su modo de vida: quiere ser libre, viajar, conocer cosas, leer libros, dejar a su novia, dejar su trabajo, dejar su coche. Todo esto gracias</span></span><span><span class="Apple-style-span" style="font-family:'times new roman';"><span class="Apple-style-span" style="font-size: x-large;"> </span></span></span><span class="Apple-style-span" style="font-family:'times new roman';"><span class="Apple-style-span" style="font-size: x-large;">a Jacques. Una noche Jacques le dice: "Vete Peri, todo el mundo sabe que el boxeador que lucha contra su sombra, es un artista". El día antes de que Pedro se vaya, subiendo por las escaleras, en el último escalón antes de llegar al cuartucho, hay pintado, de la misma manera que tantas veces lo vio por las calles sin jamás sospechar de nada, la palabra: ánimo.<o:p></o:p></span></span></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify"><span><span><span class="Apple-style-span" style="font-family:'times new roman';"><span class="Apple-style-span" style="font-size: x-large;"> </span></span></span><span class="Apple-style-span" style="font-family:'times new roman';"><span class="Apple-style-span" style="font-size: x-large;">Peri se ha ido, Jacques se ha quedado huérfano otra vez. La señora Candela le dice que crecer duele. Jacques deja la carrera y empieza a estudiar con la señora Candela, algo totalmente desconocido para él: El tiro con arco, o Kyudo, cómo lo llaman los japoneses.<o:p></o:p></span></span></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify"><span><o:p><span class="Apple-style-span" style="font-family:'times new roman';"><span class="Apple-style-span" style="font-size: x-large;"> </span></span></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify"><span><span class="Apple-style-span" style="font-family:'times new roman';"><span class="Apple-style-span" style="font-size: x-large;">***<o:p></o:p></span></span></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify"><span><o:p><span class="Apple-style-span" style="font-family:'times new roman';"><span class="Apple-style-span" style="font-size: x-large;"> </span></span></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify"><span><span><span class="Apple-style-span" style="font-family:'times new roman';"><span class="Apple-style-span" style="font-size: x-large;"> </span></span></span><span class="Apple-style-span" style="font-family:'times new roman';"><span class="Apple-style-span" style="font-size: x-large;">El padre de Jacques, se comunica con su hijo a menudo por teléfono al que toma cómo el mayor mentiroso que ha conocido, después de su mujer.<o:p></o:p></span></span></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify"><span><span><span class="Apple-style-span" style="font-family:'times new roman';"><span class="Apple-style-span" style="font-size: x-large;"> </span></span></span><span><span class="Apple-style-span" style="font-family:'times new roman';"><span class="Apple-style-span" style="font-size: x-large;"> </span></span></span><span class="Apple-style-span" style="font-family:'times new roman';"><span class="Apple-style-span" style="font-size: x-large;">Jacques es un completo desconocido para su padre.</span></span><span><span class="Apple-style-span" style="font-family:'times new roman';"><span class="Apple-style-span" style="font-size: x-large;"> </span></span></span><span class="Apple-style-span" style="font-family:'times new roman';"><span class="Apple-style-span" style="font-size: x-large;">Su padre le ha estado mandando dinero todos los meses y se ha recuperado económicamente. Después de siete años, decide pasar una semana con él. Al padre de Jacques siempre le confunden el apellido en los aeropuertos. Sigue sin saber decir "cerrajero" pero está muy orgulloso de que su hijo si pueda pronunciarlo. Sigue sin entender a qué se dedica su hijo, pero está muy orgulloso de que piense que lo bueno y lo malo está todo junto, mezcladito. Cuando se separaron Jacques pensaba que la vida sólo merecía la pena si eras otra persona, ahora se vuelven a encontrar, y el Padre de Jacques piensa que es un milagro que su hijo se haya convertido en un hombre bueno.<o:p></o:p></span></span></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify"><span><o:p><span class="Apple-style-span" style="font-family:'times new roman';"><span class="Apple-style-span" style="font-size: x-large;"> </span></span></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify"><span><span class="Apple-style-span" style="font-family:'times new roman';"><span class="Apple-style-span" style="font-size: x-large;">Jacques ya no sueña con ser feliz, ni tampoco tiene deseos, cómo la flecha del arco cuando se dispara, sabe que sólo da en la diana si se apunta al corazón de quien la tira.</span></span><o:p></o:p></span></p></span><p></p>Miguel Le Goffhttp://www.blogger.com/profile/13528271603669426780noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-3275096672718620726.post-28997746359871798622010-01-07T12:08:00.000-08:002010-01-07T12:16:15.733-08:00Feliz año del tigre.<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://1.bp.blogspot.com/_4MIx_ejmuy8/S0ZAR3zpYmI/AAAAAAAAAGA/lANq6DEnE5M/s1600-h/05012010022.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 240px; height: 320px;" src="http://1.bp.blogspot.com/_4MIx_ejmuy8/S0ZAR3zpYmI/AAAAAAAAAGA/lANq6DEnE5M/s320/05012010022.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5424093476996866658" border="0" /></a>Miguel Le Goffhttp://www.blogger.com/profile/13528271603669426780noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-3275096672718620726.post-2800553244091670992009-12-22T14:01:00.001-08:002009-12-22T14:01:45.677-08:00GastritisVíricaLa navidad es dura sin poder comer nada.<br /><br />No se si los quesos franceses de mi padre lo entenderan.Miguel Le Goffhttp://www.blogger.com/profile/13528271603669426780noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3275096672718620726.post-27291304949723596642009-11-30T21:25:00.000-08:002009-11-30T21:37:48.246-08:00Pro-curar.Mi amigo Peri de Bolivia ha vuelto. Apareció en el concierto que dimos el domingo y va a ser papá en Abril.<br /><br /> Rosario Lázaro Flores. Pienso ya en qué soñará ese niño libre, <span style=";font-family:Garamond;font-size:130%;" >con una sonrisa cómo curarse y esa manera de balbucear en las profundidades que se iría forjando a la luz de los ojos de su padre. Cómo vamos a querer a ese niño. Cuantos titos va a tener, nosotros todos sentados obedientes escuchando lo que nos tenga que enseñar.<br /><br />El concierto del domingo fue precioso y disfrutar de Luis y Pedro cómo en los viejos tiempos, un regalazo.<br /><br />Existe una pareja, yo la conocí: se llaman el uno al otro: "Regalo".<br /><br />*<br /><br />Un músico ciego toca sólo en las calles de Buenos Aires. Los viandantes no le prestan mucha atención. Tan sólo tres chicos enmochilados cómo el viaje indica, sujetan unas fundas mientras le escuchan. Dentro de las fundas hay: un saxo, un violin y un acordeón.<br /><br />El viejo músico ciego, toca un pianito y tiene puesta una lata de latón que apenas ha disfrutado alguna moneda en toda la tarde. Sin mediar respiro, sacan los intrumentos de la fundas y acompañan al cieguito en una canción.<br /><br />Tanta música reunida atrae mucho la atención y los viandantes se paran en masa a escuchar al cieguito que sonríe sorprendido. Todos dejan monedas en la lata que suena azul.<br /><br />Cuando termina la canción, las mochilas y sus viajeros se van sin mediar mirada, sonreidos y pensando en el cieguito y el latón.<br /></span>Miguel Le Goffhttp://www.blogger.com/profile/13528271603669426780noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3275096672718620726.post-72872041765527710062009-10-18T07:41:00.000-07:002009-10-18T07:42:12.701-07:00Vocación."I will write peace on your wings<div>and you will fly all over the</div><div>world"</div><div><br /></div><div>Sadako Sasaki</div>Miguel Le Goffhttp://www.blogger.com/profile/13528271603669426780noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-3275096672718620726.post-5500952864752583552009-10-15T20:17:00.000-07:002009-11-04T05:36:11.966-08:00From Madrid with Love<iframe allowfullscreen='allowfullscreen' webkitallowfullscreen='webkitallowfullscreen' mozallowfullscreen='mozallowfullscreen' width='320' height='266' src='https://www.blogger.com/video.g?token=AD6v5dwCOpXE7WJ6ib2llTBH2874wyB9vh3AdB5d_1XJRQZmknhS-dGFtl6ZYsCn9Gkk4nHvO-16Zt3agjSnJjkOJQ' class='b-hbp-video b-uploaded' frameborder='0'></iframe><br /><br /><br /><br />Aqui para verlo en grande: http://www.youtube.com/watch?v=1iHF28QuGgoMiguel Le Goffhttp://www.blogger.com/profile/13528271603669426780noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-3275096672718620726.post-80447808084669135012009-10-13T05:27:00.001-07:002009-10-13T05:53:53.666-07:00Primer Sesshin<div>Dia 1</div><div><br /></div>Esto me desconcierta un poco. ¿Para qué viene la gente aqui? Puedo ver y sentir cómo varios de ellos están cómo una cabra.<div><br /></div><div>El primer zazen ha sido relajante. Parece que pudiera estar tres días sin pensar algo y hacer otra cosa. Pero me distraigo. Me distraigo juzgando las situaciones y la gente.</div><div><br /></div><div>Ahora es cuando y aqui siempre todavía. Oigo el sonido del agua de la fuente. Escribir me agita mucho. Voy a dejarlo.</div><div><br /></div><div>Dia 2</div><div><br /></div><div>A veces no aguanto más sentado. Estoy entre agotado y en forma. La respiración parece ser la clave. Pero no consigo dejarla ser. La manipulo, la juzgo. Tengo que dejarme respirar y observar cada inspiración y expiración.</div><div><br /></div><div>Gracias Javier. Gracias Chado. Gracias Miguel. Gracias Jishin y Gracias Monasterio de la Estrella.</div><div><br /></div><div>C...o...n...c...e...n...t...r....a...c...i...o....n</div><div><br /></div><div>Dia 2 por la tarde</div><div><br /></div><div>Es extraño. Dejando de pensar, uno es. Me cago en todo: la obediencia a unas reglas te hace libre. Y yo maldiciendo el ejercito tanto tiempo. Resulta que algo han catado los muy burros. Me pone muy triste que aún sabiendo la dirección, te puedas perder.</div><div><br /></div><div>Esto es insoportable. Por dentro estoy histérico, pero mi cuerpo se queda quieto. ¿Cómo voy a parar si no puedo ni parar mi cuerpo 25 minutos?</div><div><br /></div><div>Dia 2 por la noche</div><div><br /></div><div>Regla nº1: No voy a tomar o hacer cosas que me dejen luego triste.</div><div>Regla nº2: No voy a pensar en algo si al pensarlo no lo resuelvo.</div><div>Regla nº3: Todos los días voy a hacer durante una hora algo que a priori me resulte desagradable.</div><div><br /></div><div>Puede que esto me sirva para reconciliarme con el sufrimiento.</div><div><br /></div><div>Dia 3</div><div><br /></div><div>No paré ayer de pensar en esta palabra: "Dokusan". La tenía tatuada. Hoy me entero de que significa :"Entrevista". Y no sé qué decir.</div><div><br /></div><div> -No puedo dormir por las noches.</div><div> -Zazen me produce dolor.</div><div> -Vengo a trabajar la concentración y la voluntad</div><div> -Me acaba de dejar mi exnovia, soy un adicto.</div><div> -Quiero hacer lo correcto.</div><div><br /></div><div>Hacer lo correcto. Menos mal que la gente no habla. Hablar sólo aporta confusion, demasiadas veces. Hablar desde el silencio, eso si que molaría.</div><div><br /></div><div>Dia 3 por la tarde</div><div><br /></div><div>Ya he tenido el primer Dokusan. Poco antes de entrar me he puesto a llorar sin saber por qué. Mientras hablaba con la Osho, también. No hemos hablado nada de la lista que he hecho más arriba. Le he dicho que físicamente estaba siendo doloroso, yo me refería a otra cosa, y me ha corregido la postura. Me ha regalado una palabra:</div><div><br /></div><div>E....s.....p.....a.....c....i.....o.</div><div><br /></div><div>Para mis expiraciones.</div><div><br /></div><div>Dia 3</div><div><br /></div><div>La mente intenta sujetarlo todo. Tengo que intentar:</div><div> -Decir una palabra, sólo decirla.</div><div> -Ser una postura, sólo serla.</div><div><br /></div><div>Eso la calma. Pero me sigue costando no distraerme. Esta mañana el dolor de espalda era insoportable, quería salir corriendo. Si te mueves es peor. No se trata sólo de quedarse quieto, se trata de quedarse completamente quieto. Támpoco quiero ser un martir. Pero coño, quédate quieto. Se que todos mis problemas están ahi al lado, cerca de mi, pero lo cierto es que mientras estoy aqui, desaparecen.</div><div><br /></div><div>6.30 de la mañana. Ya estoy en pie.</div><div><br /></div><div>Este segundo día es raro: por una parte la facilidad de que sea el segundo, por otra, es también su dificultad. </div><div>Ya no entiendo la palabra raro.</div><div><br /></div><div>¡No pienses que ya te lo sabes! Espabila con mente de principiante.</div><div><br /></div><div>Dia....</div><div><br /></div><div>Ha parado un poco el dolor: empiezo a ver que la mente escapa de lo esencial.</div><div><br /></div><div>Dia...</div><div><br /></div><div><br /></div><div>El último Dokusan ha sido increible. Dos respuestas.</div><div><br /></div><div> - La respiración siempre está aqui y ahora. Haz lo que quieras, y si te distraer, puedes volver a ella. ¡Entrégate!</div><div> -Sólo la sabiduría me hará diferenciar entre lo que debo hacer y aceptar lo que es. En todo caso si modifico una situación, vendrá del ahora.</div><div> - La sabiduría se alcanza con la práctica.</div><div><br /></div><div>Dia...</div><div><br /></div><div>Esta mañana ha sido muy dura. Me he sentido cansado y desorientado. En el desayuno he sido cómo un animal sin educación. Es una montaña rusa. Hoy al despertarme, he puesto en práctica de manera natural lo que he venido a trabajar. Y ha sido maravilloso. Siemplemente hacía las cosas: me duchaba y no valoraba que me estaba duchando, sólo lo hacía. Y era hacerlo de verdad.</div><div><br /></div><div>El ego tiene que desaparecer, para ver el mundo tal cual es y no con el filtro tal cual lo juzgo.</div><div><br /></div><div>Dia...</div><div><br /></div><div>Estoy muy cansado. Las Runas dicen: "Esfuerzate por llevar una vida ordinaria de un modo extraordinario".</div><div><br /></div><div>Dia...</div><div><br /></div><div>Quiero que la última palabra sea: Gracias.</div><div><br /></div><div><br /></div>Miguel Le Goffhttp://www.blogger.com/profile/13528271603669426780noreply@blogger.com1