El Joven Audaz sobre El trapecio Volante

No se preocupen por el Mudo (o el Mundo) Todo va a ir bien.

2010-12-17T12:10:00.000-08:00

Tenemos los mejores especialistas.

Ritmo.

2010-11-22T05:18:00.001-08:00

Entre el trabajo y la música, no sé si me va a dar un síncope. O una síncopa.

En blanco.

2010-11-16T07:03:00.000-08:00

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Un espacio en blanco, lo dice todo. Salvo lo que uno quiere esconder cuando dice las cosas.

Y quizás sea lo que uno quiere esconder lo que más dice de alguien cuando habla.

Porque hay que ser muy valiente para llenar un espacio en blanco con todo lo que uno desconoce, dejándose desnudo, pensándose vestido, queriendo esconder lo que salta a la vista. Somos unos magos torpes que por compasión nos seguimos los trucos. Ser distintos o iguales sólo esconde un "¿quien sómos?".

Ser lo que uno sabe no es lo mismo que decir lo que uno es.

En cualquier caso, un espacio en blanco sólo esconde una cosa: todo.

El resto es Amor.

Ceci n'est pas une page en blanc.

2010-10-07T07:13:00.000-07:00

Ala, inmortalizado queda.

2010-08-17T21:49:00.000-07:00

Llego a casa de la pizzería y pienso que a estas horas, aún lucharíamos contra el sueño por disfrutar de unos minutos más juntos, Alfonso todavía le regatearía a Roberto que si le toca Gavilan o Paloma, se queda un rato más. Dr Love, directamente se dormiría cómo un Fakir sobre un sillón invadido por una pesadilla en la que tiene que ir en coche a Murcia a por toneladadas de Músicos.

No voy a olvidar a Pierre partiéndose la caja de risa oyendo las aventuras de los Murci y los Murcias, oyendo a Pablo cómo al rededor de un fuego, en la bien llamada casa de la palmera. "Esto es una señora palmera". Dijo Jarauta hijo nada más entrar. Porque de Jarauta's padres, qué decir. Sólo la piedra con cara de mandril sabe la verdad de todo esto.

Ha sido un verdadero placer, y se que todos entre tanta ida y vuelta, tenemos esta sensación digerida a destiempo de haber vivido algo verdadero. No puedo evitar reirme sólo de recordar a Cárdenas sentado en una silla con los labios fruncidos pensando durante el ensayo "pero, qué carajos pasa, todo suena como el orto" pero diciendo: "Muy bien eh, suena bien".

Los animales de la jungla. Tagore puesto de puntillas susurrando la verdad. Un salvavidas y un piano. Una bella cantante de nombre italiano.

Aunque Pierre toque Georgia (ligéramente) a contratiempo - y a mucha honra - aunque Ivan no asuma que va a ser abuelito - aunque Alfonso casi vaya a la carcel por culpa de una menor sospechosa, en serio lo digo: os llevo en el corazón.

Temporada Alta.

2010-08-05T17:45:00.000-07:00

En busca de la Loseta Roja

2010-08-02T18:04:00.000-07:00

Ensayos.

2010-07-10T03:59:00.000-07:00

Bat

2010-05-13T17:57:00.001-07:00

Entre tanto ruido,

se oye enlazado,

El silencio que marcha.

La bruja y el arbol

2010-05-09T17:37:00.000-07:00

Me estoy quitando, pero sigo montando, de vez en cuando.

La oportunidad de la Libélula.

2010-03-05T03:53:00.000-08:00

No deberíais seguir. Lo que buscáis no está en la lectura. Así jamás lo vais a encontrar. No es tiempo para remordimientos sólo sabedlo: aquí cómo mucho si tenéis suerte podéis encontrar una flecha - el cartel de la mano con el dedo apuntando hacia la verdad - la puerta hacia otro lugar, que es el espacio que buscáis. Que buscáis. Que buscáis. Ya que vais a seguir, mirad la libélula. Cómo si fueran espejos, las libélulas también son una oportunidad. Una oportunidad de despertar. No pertenecemos a este lugar. Fijaos bien en la libélula, observad su sueño cómo si fuera en vosotros en quien sueña. Buscad una señal en su manto. Está formado por todo lo que habéis conocido, hay algo en el lunar de su ala que es irremediablemente vosotros. Habéis visto este dibujo cientos de veces, pero ahora es una libélula, aprovechadla. Despertad. Esforzaros un poco más, es ahora o nunca, mirad cómo hay algo en su cabello que recuerda a todas las cosas que no hicisteis, las cosas que no entenderéis jamás. Estad tranquilos cómo la libélula, tenéis justo lo que necesitáis. Hay algo liberador en el cruce de sus brazos, descubridlo. Estáis muy cerca, fijaos con atención en los dedos de sus manos, no están ahí por casualidad, vosotros los pusisteis allí. Los pusisteis allí para poder acordaros hoy, mientras miráis la libélula, de algo que no podíais olvidar. Sois vuestra propia madre. No os esforcéis por recordar datos inútiles, id a lo esencial, estáis muy cerca, mirad bien la mueca de su boca, no pertenecemos a este lugar; si tenéis miedo a la muerte, moriros ahora, es vuestra oportunidad, esta libélula es la prueba de que la vida no acaba nunca. Mirad de nuevo los patrones de sus alas, haced las paces con ellos. Por última vez, comprobad si se ha movido su rostro, que es el vuestro, lo sabéis. Ahora, va a despertar.

Dibujo: Sandra Gobet

Tus.

2010-02-27T19:45:00.001-08:00

Tus lunares son los puntos y final de mis frases

...

....

Farandulero

2010-02-26T00:52:00.000-08:00

7 de la mañana, cógete el saxo y vete a tocar para 500 niños disfrazados y 350 padres disfrazados. La felicidad tiene un ojo de cada color.

Le queremos, señor Cobra.

2010-02-25T22:48:00.000-08:00

Decidme si os imaginabais que Jhon Cobra ganaría las elecciones del 2012, bajo el grito de "Cobra, presidente".

Veréis, hay unas razones muy justas por las que llegó a lo más alto, encarnando la voz y la fuerza de todos nosotros, deseosos de ser vengados. Hay razones justas y principios llenos de equilibrio por los que Jhon Cobra se convirtió en el mesías que todos necesitábamos para liberarnos.

Contrariamente a todo lo que ya se dijo, Juan francisco de Cobra, tuvo la mala suerte, la desdicha de tener una infancia feliz. Por desgracia sus padres se querían - no de un modo especial, sino sencillo - y el que nunca le faltara de nada en casa, pronto le convirtió en el monstruo que todos llevamos dentro. La suciedad de todos que emerge por las grietas de lo que hemos construido con descuido, para sentirnos seguros. Por algún lado tenía que salir.

Aunque en clase no era bueno, su profesora sentía por el una extraña simpatía, la misma extraña simpatía inconfesable que llegó a sentir todo el pueblo español, porque veía en él, secretamente, la perfección. Y es que no hay nada perfecto salvo quizás la imperfección de Jhon Cobra. Pronto se dio cuenta de su fuerza: "Si logro, decía, no dudar jamas de mi orgullo, seré el referente para aquellos que duden de si mismos, para aquellos inseguros que temen dejar de serlo, un camino a seguir.

En un mundo que hemos creado justo, libre, Cobra, presidente.

Cumplimiento.

2010-02-25T22:29:00.001-08:00

Han pasado ya dos años desde que fui a ver a Jodorowsky al café Temeraire cerca de casa de mi padre y le hablé de que camino elegir. Le comenté mis dudas y mis miedos y el me escuchó atentamente. Cuando terminé mi relato, se me habían humedecido los ojos y el guardaba un profundo silencio. A continuación me dijo que mezclara mi semen en un bote de tinta y escribiera un relato. Un acto psicomágico. Me levanté aturdido y tardé un tiempo en darme cuenta de que era lo más sensato que podría haberme contestado.

Por una razón que no logro explicarme he tardado dos años en hacer algo aparentenemente tan sencillo. Pero es que siempre aparecía algún impedimento, algúna justificación que hacía que no pudiera hacerlo. Hace unos días, compré un tarro de tinta y una pluma antigua de madera e hice lo que tenía que hacer.

Ha sido cómo quitarme un gran peso de encima. Los actos psicomágicos hay que hacerlso, y me da que en su forro de sabio listo Alejandro quiere que descubras que un acto psicomágico tiene la fuerza de cumplir aquello que te propones. Ya ni sé si aquello para lo que me recetó el acto se ha sanado, pero me sentí liberado al hacerlo. Este es el relato que me salió improvisado:

"Vivíamos en una casa llena de mariposas. Mi padre encontró un día una caja de cartón que pasó a ser mía, en la que vivían una docena de gusanos de seda. La cada no se podía abrir y sólo sabía que allí había algo, porque mi padre me lo dijo. A veces creía que oía las mariposas revolotear, pero nunca podía saberlo a ciencia cierta. Un día decidí abrirla. Me armé de valor y seguro de que estaría vacía la abrí de sopetón.

Llevo años en la misma casa, llena de mariposas, intentando recuperarlas una a una. Cada vez que encuentro una, pienso en mi infancia y en lo placentero que será volver a a tenerlas juntas en la misma caja. A los pocos días murieron casi todas, pero yo, por la memoria de mi padre, sigo buscando. Se que jamás las encontraré todas, y aún así, busco las mariposas que se escaparon en todo lo que veo, no puedo evitarlo. Gracias padre.

Folklore's pain

2010-02-19T22:01:00.000-08:00

El padre de Jacques, escondía dinero en los libros de la casa. No es que lo esconda realmente, lo guarda en las novelas. Un montón de billetes en las novelas. Para encontrarlo memoriza los títulos usando una regla mnemotécnica. Es más fácil con las novelas negras. Sólo los títulos, no los autores. Suele recordar dónde está el dinero con: "Una cuestión de Sangre". "Cuestión de fe" O "No hay que morir dos veces" también con "Nadie lo ha visto" o por último "no toquéis la pasta." En frances: "Touchez pas au grisbi".

La madre de Jacques utilizaba los libros de la casa cómo anuario. En casi cada uno de ellos hay uno o dos números de teléfono apuntado en las solapas, casi siempre sin el nombre. De manera que no es extraño que diga: "-Jacques, pásame "Le prince des marées" es decir el príncipe de las mareas. Y Jacques le contestaba: "-No me apetece nada hablar con los abuelos". -" Son tus abuelos Jacques, ven aqui ahora mismo o te hincho a palos."

La madre de Jacques lo dice cariñosamente, ella es andaluza.

El padre de Jacques llevaba diez años comiendo lechuga en la mesa redonda y roja de la cocina cuando un día dijo: "-No pienso comer lechuga, nunca me ha gustado la lechuga". Y no volvió a comer lechuga. El es francés.

Tras cruzar el mundo, cómo dice la madre de Jacques (aunque en realidad sólo fue de España a Francia) encontró al padre de Jacques. Es decir, se encontraron.

Veréis, en esta familia el problema no era el amor, era el dinero.

La hermana de Jacques, tenía sus propios problemas y a veces le hacía creer que la pelota fluorescente de su cuarto era mágica y le tenía bastante acojonado con eso. A pesar de cosas como esta, era una buena hermana, pero tenían un serio problema: eran felices.

Por suerte eso no duró mucho, un montón de desgracias salvarón a Jacques de convertirse en un gilipollas. Un día poco después de que cumpliera trece años, unos agentes de hacienda forzaron la puerta de una patada y embargaron casi todo lo que había en la casa.Delante de los ojos de Jacques y de su hermana, se llevaron armarios, mesas, la televisón...

Su padres decidieron que la única manera de que se recuperarán económicamente sería mandarlos con sus abuelos a España. La hermana de Jacques se fue a estudiar a Granada y Jacques aterrizó en Madrid.

Jacques apuntó en una hoja lo que le gustaba de España y puso: El sol, el mar, la tortilla... puso "El flamenco" pero finalmente lo tachó porque no sabía lo que era y lo había puesto porque no sabía más palabras.

Jacques no era capaz de pronunciar cosas tan difíciles cómo: "Naranja" o "cerrajero". Jacques se sentía morir.

Esta parte de su vida se llama: "Descender al abismo".

Jacques se pregunta si alguna vez entenderá por qué hay que levantarse por las mañanas. Su abuela tenía una técnica de guerra para despertarle transmitida de generación en generación y probablemente fruto de una estupidez milenaria.

1º Primero, entrar de un golpe en le cuarto.

2º Segundo, levantar la persiana de un golpe. Pese a su edad, la malaleche le provee de una inmensa fuerza.

3º Tirar de la sábana de golpe y destaparlo por completo.

Todas las mañanas así. Esto habría deprimido a cualquiera. Pero a una persona tan débil cómo Jacques además le creó una neurosis. Hay una imagen que Jacques jamás se quitará de la cabeza y es la de su padre bebiendo en la oscuridad del salón, sólo, alumbrado por la luz del césped verde de un partido de fútbol. Al padre de Jacques no le gustaba especialmente el fútbol.

Jacques se tira de los coches en marcha para recordar que está vivo. Y se pincha de vez en cuando alguna forma de olvido. Ya desde pequeño le horrorizaban las agujas, ya de pequeño las rompía en cuanto se las clavaban en el brazo para sacarle sangre. Pero uno supera sus miedos.

Un día cinco chicos de la calle se meten con él y él los encara. Estuvieron pegándole hasta que llegó la policía. Pero eso no es lo terrible, lo que va a marcar a Jacques, es que le pegan delante de unas 200 personas que el conoce, en la calle delante del patio de recreo, y nadie, nadie moverá un dedo para defenderle. Jacques piensa que el ser humano es escoria e intenta ahondar en la parte metafísica del tema abriéndose las venas con un radio de bici, pero le preocupa lo que vaya a pasar luego con esa bici, faltándole un radio. Así que prueba a tirarse por la ventana pero la cobardía le salva la vida.

Quizás por eso se mete en peleas siempre que puede porque crecer, duele.

Ha pasado el tiempo y Jacques tiene 20 años, vive en un cuartucho de un piso de Madrid en el que gusta estar con las persianas bajadas todo el día y estudia una carrera a la que nunca va porque no consigue levantarse nunca antes de la una de la tarde. Una vez se despertó a las doce. Para sobrevivir, lo único que sabe cocinar son bocadillos, zumos de fresa en packs de seis, y bolsas de patatas.

Un día Jacques conoce a una mujer de 60 años que pasea a su perro. Es el perro más educado que ha visto nunca, es capaz de pararse en un semáforo y esperar a que se ponga verde para cruzar y se hace el despistado cuando hay que volver a casa.

La señora Candela le ha educado bien. La señora Candela sonríe mucho y a veces lo hace mientras se saca del abrigo una petaca llena de Chinchón, que consigue pasar en los aeropuertos porque se parece mucho al agua.

Jacques vaga por las calles en vez de estudiar y consigue trabajo entregando coronas funerarias. Allí conoce a Pedro. Pedro es su mejor amigo. Pedro es un Imaginante. Pedro dice que la vida es bonita. La señora Candela dice que no te puedes fiar de alguien que no tenga vicios. La señora Candela se mueve con una elegancia que te conmueve. Pedro dice que le encantan los seres humanos. La señora Candela hace las cosas con mucho cuidado pero también con mucha seguridad. La señora Candela no teme la muerte. La señora Candela dice que el boxeador que pelea contra su sombra, es un artista.

Esta parte de la vida de Jacques se llama: "renacimiento".

****

Cuando Jacques aterriza en España se confronta a comportamientos que no entiende ni asimila, es decir, los españoles. Su madre solía decirle que los franceses tenían una escoba en el culo. Jacques contestaba: "no se, no los conozco a todos". Los franceses solían decirle que los españoles están siempre durmiendo la siesta. Jacques contestaba:" No se, no los conozco a todos".

Esta es la historia de un niño que lo pierde todo, futuro, familia, ciudad y se va a otro país a vivir con sus abuelos. Crece y teme tanto la muerte como la vida. Su padre es un desconocido. Pero sobre todo, quiere ser libre y piensa que ser libre es hacer lo que quiere. Vivir le parece lo segundo más aburrido después de su abuela.

Dicen que no puedes ayudar una planta a creer pero si hacer que crezca más recta. Jacques sería el equivalente de un bonsái en sesiones de psicoanálisis. Pero le cambia la vida cuando conoce a la señora Candela, sus amigos y a Peri, Pedro, su mejor amigo. Empieza a sospechar que ser libre pasa por reconciliarse con el sufrimiento y ser capaz de levantarse temprano y ser capaz de terminar lo que empieza. También tiene tiempo de fracasar en su relación con Lola. Lola no era la chica más bonita, pero se ponía a brillar cuando Jacques la miraba. Y Jacques sólo se soportaba dentro de los ojos de Lola.

Un día Jacques va a comer a un comedor y una mujer que podría tener la edad de su madre entra en el comedor y abofetea a una chica sin media palabra. Peri y Jacques inventan un nuevo concepto: "las buenas gamberradas". Durante un tiempo, se dedican a poner columpios en las paradas de autobús, triturar los libros para convertirlos en confeti e ir a los bancos a decirle al banquero que le aman. Jacques y Peri trabajan juntos en una funeraria, cerca de la vida. Tienen un héroe secreto al que ambos adoran, no saben su identidad pero va pintando "Animo" por las calles de Madrid. En las paredes, en las papeleras. Peri lleva arrastrando desde hace mucho una crisis personal con su modo de vida: quiere ser libre, viajar, conocer cosas, leer libros, dejar a su novia, dejar su trabajo, dejar su coche. Todo esto gracias a Jacques. Una noche Jacques le dice: "Vete Peri, todo el mundo sabe que el boxeador que lucha contra su sombra, es un artista". El día antes de que Pedro se vaya, subiendo por las escaleras, en el último escalón antes de llegar al cuartucho, hay pintado, de la misma manera que tantas veces lo vio por las calles sin jamás sospechar de nada, la palabra: ánimo.

Peri se ha ido, Jacques se ha quedado huérfano otra vez. La señora Candela le dice que crecer duele. Jacques deja la carrera y empieza a estudiar con la señora Candela, algo totalmente desconocido para él: El tiro con arco, o Kyudo, cómo lo llaman los japoneses.

***

El padre de Jacques, se comunica con su hijo a menudo por teléfono al que toma cómo el mayor mentiroso que ha conocido, después de su mujer.

Jacques es un completo desconocido para su padre. Su padre le ha estado mandando dinero todos los meses y se ha recuperado económicamente. Después de siete años, decide pasar una semana con él. Al padre de Jacques siempre le confunden el apellido en los aeropuertos. Sigue sin saber decir "cerrajero" pero está muy orgulloso de que su hijo si pueda pronunciarlo. Sigue sin entender a qué se dedica su hijo, pero está muy orgulloso de que piense que lo bueno y lo malo está todo junto, mezcladito. Cuando se separaron Jacques pensaba que la vida sólo merecía la pena si eras otra persona, ahora se vuelven a encontrar, y el Padre de Jacques piensa que es un milagro que su hijo se haya convertido en un hombre bueno.

Jacques ya no sueña con ser feliz, ni tampoco tiene deseos, cómo la flecha del arco cuando se dispara, sabe que sólo da en la diana si se apunta al corazón de quien la tira.

Feliz año del tigre.

2010-01-07T12:08:00.000-08:00

GastritisVírica

2009-12-22T14:01:00.001-08:00

La navidad es dura sin poder comer nada.

No se si los quesos franceses de mi padre lo entenderan.

Pro-curar.

2009-11-30T21:25:00.000-08:00

Mi amigo Peri de Bolivia ha vuelto. Apareció en el concierto que dimos el domingo y va a ser papá en Abril.

Rosario Lázaro Flores. Pienso ya en qué soñará ese niño libre, con una sonrisa cómo curarse y esa manera de balbucear en las profundidades que se iría forjando a la luz de los ojos de su padre. Cómo vamos a querer a ese niño. Cuantos titos va a tener, nosotros todos sentados obedientes escuchando lo que nos tenga que enseñar.

El concierto del domingo fue precioso y disfrutar de Luis y Pedro cómo en los viejos tiempos, un regalazo.

Existe una pareja, yo la conocí: se llaman el uno al otro: "Regalo".

*

Un músico ciego toca sólo en las calles de Buenos Aires. Los viandantes no le prestan mucha atención. Tan sólo tres chicos enmochilados cómo el viaje indica, sujetan unas fundas mientras le escuchan. Dentro de las fundas hay: un saxo, un violin y un acordeón.

El viejo músico ciego, toca un pianito y tiene puesta una lata de latón que apenas ha disfrutado alguna moneda en toda la tarde. Sin mediar respiro, sacan los intrumentos de la fundas y acompañan al cieguito en una canción.

Tanta música reunida atrae mucho la atención y los viandantes se paran en masa a escuchar al cieguito que sonríe sorprendido. Todos dejan monedas en la lata que suena azul.

Cuando termina la canción, las mochilas y sus viajeros se van sin mediar mirada, sonreidos y pensando en el cieguito y el latón.

Vocación.

2009-10-18T07:41:00.000-07:00

"I will write peace on your wings

and you will fly all over the

world"

Sadako Sasaki

From Madrid with Love

2009-10-15T20:17:00.000-07:00

Aqui para verlo en grande: http://www.youtube.com/watch?v=1iHF28QuGgo

Primer Sesshin

2009-10-13T05:27:00.001-07:00

Dia 1

Esto me desconcierta un poco. ¿Para qué viene la gente aqui? Puedo ver y sentir cómo varios de ellos están cómo una cabra.

El primer zazen ha sido relajante. Parece que pudiera estar tres días sin pensar algo y hacer otra cosa. Pero me distraigo. Me distraigo juzgando las situaciones y la gente.

Ahora es cuando y aqui siempre todavía. Oigo el sonido del agua de la fuente. Escribir me agita mucho. Voy a dejarlo.

Dia 2

A veces no aguanto más sentado. Estoy entre agotado y en forma. La respiración parece ser la clave. Pero no consigo dejarla ser. La manipulo, la juzgo. Tengo que dejarme respirar y observar cada inspiración y expiración.

Gracias Javier. Gracias Chado. Gracias Miguel. Gracias Jishin y Gracias Monasterio de la Estrella.

C...o...n...c...e...n...t...r....a...c...i...o....n

Dia 2 por la tarde

Es extraño. Dejando de pensar, uno es. Me cago en todo: la obediencia a unas reglas te hace libre. Y yo maldiciendo el ejercito tanto tiempo. Resulta que algo han catado los muy burros. Me pone muy triste que aún sabiendo la dirección, te puedas perder.

Esto es insoportable. Por dentro estoy histérico, pero mi cuerpo se queda quieto. ¿Cómo voy a parar si no puedo ni parar mi cuerpo 25 minutos?

Dia 2 por la noche

Regla nº1: No voy a tomar o hacer cosas que me dejen luego triste.

Regla nº2: No voy a pensar en algo si al pensarlo no lo resuelvo.

Regla nº3: Todos los días voy a hacer durante una hora algo que a priori me resulte desagradable.

Puede que esto me sirva para reconciliarme con el sufrimiento.

Dia 3

No paré ayer de pensar en esta palabra: "Dokusan". La tenía tatuada. Hoy me entero de que significa :"Entrevista". Y no sé qué decir.

-No puedo dormir por las noches.

-Zazen me produce dolor.

-Vengo a trabajar la concentración y la voluntad

-Me acaba de dejar mi exnovia, soy un adicto.

-Quiero hacer lo correcto.

Hacer lo correcto. Menos mal que la gente no habla. Hablar sólo aporta confusion, demasiadas veces. Hablar desde el silencio, eso si que molaría.

Dia 3 por la tarde

Ya he tenido el primer Dokusan. Poco antes de entrar me he puesto a llorar sin saber por qué. Mientras hablaba con la Osho, también. No hemos hablado nada de la lista que he hecho más arriba. Le he dicho que físicamente estaba siendo doloroso, yo me refería a otra cosa, y me ha corregido la postura. Me ha regalado una palabra:

E....s.....p.....a.....c....i.....o.

Para mis expiraciones.

Dia 3

La mente intenta sujetarlo todo. Tengo que intentar:

-Decir una palabra, sólo decirla.

-Ser una postura, sólo serla.

Eso la calma. Pero me sigue costando no distraerme. Esta mañana el dolor de espalda era insoportable, quería salir corriendo. Si te mueves es peor. No se trata sólo de quedarse quieto, se trata de quedarse completamente quieto. Támpoco quiero ser un martir. Pero coño, quédate quieto. Se que todos mis problemas están ahi al lado, cerca de mi, pero lo cierto es que mientras estoy aqui, desaparecen.

6.30 de la mañana. Ya estoy en pie.

Este segundo día es raro: por una parte la facilidad de que sea el segundo, por otra, es también su dificultad.

Ya no entiendo la palabra raro.

¡No pienses que ya te lo sabes! Espabila con mente de principiante.

Dia....

Ha parado un poco el dolor: empiezo a ver que la mente escapa de lo esencial.

Dia...

El último Dokusan ha sido increible. Dos respuestas.

- La respiración siempre está aqui y ahora. Haz lo que quieras, y si te distraer, puedes volver a ella. ¡Entrégate!

-Sólo la sabiduría me hará diferenciar entre lo que debo hacer y aceptar lo que es. En todo caso si modifico una situación, vendrá del ahora.

- La sabiduría se alcanza con la práctica.

Dia...

Esta mañana ha sido muy dura. Me he sentido cansado y desorientado. En el desayuno he sido cómo un animal sin educación. Es una montaña rusa. Hoy al despertarme, he puesto en práctica de manera natural lo que he venido a trabajar. Y ha sido maravilloso. Siemplemente hacía las cosas: me duchaba y no valoraba que me estaba duchando, sólo lo hacía. Y era hacerlo de verdad.

El ego tiene que desaparecer, para ver el mundo tal cual es y no con el filtro tal cual lo juzgo.

Dia...

Estoy muy cansado. Las Runas dicen: "Esfuerzate por llevar una vida ordinaria de un modo extraordinario".

Dia...

Quiero que la última palabra sea: Gracias.

Paciencia.

2009-09-29T21:35:00.001-07:00

El premio a la paciencia, es la paciencia.

Recodatorio

2009-09-29T21:15:00.001-07:00

29 de Septiembre.

También recordar este día. Dos días seguidos, iguales de importantes, que de alguna manera, tengo que esforzarme por conmemorar. Ya sé lo qué haré, haré una bolsa para meter ahi algunas cosas. Hoy es el nacimiento de un amigo, mi santo (y soy ateo gracias a Dios), y...

Una de las noches más mágicas de mi vida. Puede que haya otro curso,

Ha sido un placer escucharle. Más de una vez quise que la emoción terminara de vibrar en sus ojos limpios y al verle hacerlo, sentirme libre de llorar. Pero ¿me proyecto? Tengo yo también la costumbre de proyectarme en quien tengo delante? Tendré que vigilarlo. Quería llorar por muchas razones, llamar la atención es una de ellas. Lo reconoczco, y sin embargo me habría gustado llorar cómo quien quiere sellar un momento, marcarlo, autentificarlo, llorarlo para que conste, porque por algún lado tiene que salir, tanta gratitud al oirle contar todas esas historias, fascinado.

Al verle tan abierto, cómo un regalo. Tanta enseñanzas sin ánimo de enseñar... Un enorme bebé que te habla de su vida...me sentía orgulloso de estar allí.

"Se acaban los opuestos." Es una dinámica... que ocurre en todas partes...." "Me gustaría que hubiera un curso..." "ver respirar las hojas..."

Sus vivencias, cómo historias de cuentos de hadas, tocaban la nota adecuada, y no he parado de buscar una palabra y tiene que ser gratitud, por formar parte de aquello.

Tengo que recordar: vencer los miedos, cómo él en la casa y la chimenea de bronze y las cadenas.

Tengo que recordar: el empeño, por no permitir una sóla cosa salvo: concentración.

Tengo que recordar: lo mal que estaba, a punto de volverse loco, y entonces: no dispuesto a sufrir más.

24 de Septiembre 2009

2009-09-25T08:49:00.000-07:00

Hoy quiero recordar una unión especial, un pacto de confianza, un acercamiento hacia mi.

"Conócete a ti mismo"

Oraculo de Delfos.

***

Las Palabras del Supremo

"Sé que yo colgué de aquel árbol azotado por el viento,

balanceándome durante nueve largas noches,

herido por mi propia espada,

derramando mi sangre por Odin,

yo mismo una ofrenda a mi mismo:

atado al árbol

cuyas raíces ningún hombre sabe

adónde van.

Nadie me dio de comer,

nadie me dio de beber.

Los abismos más profundos contemplé

hasta que avisté las Runas.

Con un grito furioso las agarré,

luego, débil y aturdido, caí.

Gané bienestar

y también sabiduría.

Crecí y ello me dió júbilo:

de una palabra a otra palabra,

de un acto a otro acto."

Las Edda en verso

Os doy las gracias

Credo

2009-09-25T08:41:00.000-07:00

"Lo cierto es que la vida es dura y peligrosa; que aquel que persigue su propia felicidad no la encuentra; que el débil ha de sufrir; que quien demanda amor se verá decepcionado; que el glotón no quedará saciado; que quien busca la paz encontrará lucha; que la verdad es sólo para los valientes: que la vida es sólo para quien no teme morir."

Joyce Cary.

***

Hay una paz profunda y una justicia insondable en este texto. Si nos paramos a mirar "que la vida es dura y peligrosa" significa: "tiene que ser así". Y eso a parte de dar paz, es bastante esperanzador.

Dejémos de luchar.

El otro día le oí a mi primo, una bendición de ser humano, decir: "Si no haces nada, la Vida hace cosas maravillosas por ti". No hacer "nada" no es el nada al que estamos acostumbrado. Sino un nada que significa "no manipular", no intentar interferir en su propia vida, con constantes planes, deseos, anhelos, proyectos... Cuanta paz hay en ese no hacer nada, que es en realidad, hacer la Vida.

Carta a todos los amigos.

2009-08-31T20:16:00.000-07:00

Te echo mucho de menos hermano. Pero miro a mi alrededor y estás a mi lado. Cómo yo al tuyo.

Quisiera poder hacer algo con las palabras, últimamente no sé ni cómo usarlas. Tanto que contarte, y tantas ganas de sonreírte. Lo estamos consiguiendo. Hay una causa mayor, por la que estámos separados, un bien mayor que se esconde detrás de todas las cosas que pueden dolerle al hombre. Dios miró su creación y vio que estaba bien, y así sabemos tu y yo y unos cuantos que las lágrimas están bien, las risas están bien, el dolor está bien, la ausencia está bien, la alegría está bien. Sabemos que el opuesto de la muerte es el nacimiento, la Vida no tiene opuesto.

Sentimos que algo está cambiando, algo le está pasando al mundo, y estáremos preparados. Sé que que no puedo volverte a ver, porque nunca estuvimos separados.

Cazador se parece a corazón más de lo que pensábamos, y me gustaría contarte los detalles de una hoja, o de una ola, me gustaría incluso ser infeliz contigo, juntos podriamos hasta disparar una bala, que de la vuelta al mundo hasta los corazones blancos que se esconden tras los hombres, grises, separados, y juntos, y me refiero a la Vida, se vista con cualquier sombrero o montaña, no es que podríamos, es que ya es. La Vida es.

Me callo a tu lado, a tu lejos, y durante nuestro silencio, la blancura del viento que hace sonar las cuerdas, las desata, y entran en mi corazón.

Ciclo natural

2009-08-27T18:03:00.000-07:00

En un munto lejano , hay un hombre con barba mirando el cielo - porque ahi tambien hay cielos - que se parece a ti.

En un cielo lejano, hay un mundo con barbas mirando hacia aqui - porque ahi tambien hay barbas - que se parece a ti.
En un hombre lejano, hay una barba con mundo mirándote- porque allí tambien se viaja - que se parece a ti.

En una barba lejana, hay un mundo con hombres mirándome- porque allí también hay curiosos - que se...

Todavía no se entiende

2009-08-22T20:51:00.000-07:00

Durante mucho tiempo he pensado que las palabras me llevarían hasta ti. Sigo sin saber con certeza que es "mucho tiempo". Cada día. Quizás a distancia sea más fácil amar. Os contaré algo regular: a mi madre le robaron la maleta el otro día, es una historia en medio del barro y el embrutecimiento. No pensé que me afectaría tanto, pero hace dos noches que sueño, cerca de las pesadillas. Pasaba que hacía el amor con la hermana de un amigo, y deseaba a mi exnovia, pasaba que tenía que resolver un problema ymucho más tarde despierto, pensé que a lo mejor el problema era yo. Pero no os quiero aburrir, el punto importante era que mi padre estaba muy enfadado conmigo. Me puse a fregar, todos fregamos, y pensé en la alarma de los sueños, en el mundo subconsiciente que se resiste al "que si que si, soy feliz" ortopédico y de moda.

¿De quien puede sentirse alguien abandonado? Hace mucho que no duermo bien, y no estoy convencido de que sea malo. Dudo mucho, pero es porque he amado.

Os contaré una historia, mi amigo Mariano, tiene un ordenador, moderno, portatil. Para poder utilizarlo hace falta una clave, sólo que esa clave no se teclea, sino que una web cam incorporada te hace una foto y cada vez que quieras utlizar tu ordenador, reconocerá tu cara. Somos muchos amigos los que hemos intentado usar el portatil imitando la sonrisa de Mariano. Y nada. Porque se hizo la foto sonriendo, de oreja a oreja.

Un día, Mariano vuelve de currar mosqueado, asqueado de la vida y sus sueños, sin embargo, tiene que entrar en su ordenador. Tiene que hacerlo. Y la única manera de que el ordenador le reconozca es sonriendo, de oreja a oreja. Así que se sorprende a si mismo sonriendo, y el ordenador le reconoce y el día cambia.

Podemos afirmar que gracias a eso, le cambió el día.

Podríamos sonreir.

Obsesión

2009-08-22T20:28:00.001-07:00

Siempre quise tener la sensibilidad necesaria para entender la soledad. Hoy unos pájaros han bebido agua cerca de dónde me bañaba, y ha sido suficiente. Pero ahora haría cualquier cosa para que me quisieran.

El silencio habla

2009-08-21T09:12:00.000-07:00

"¿Realmente necesitas etiquetar mentalmente cada percepción sensorial y cada experiencia? ¿Necesitas tener esa relación reactiva de gusto o de disgusto ante la vida, que te lleva a estar continuamente en conflicto con personas y situaciones? ¿O se trata únicamente de un hábito mental profundamente arraigado que puedes romper? Sin hacer nada en particular; simplemente, dejando que este momento sea como es."

Silencio

2009-08-21T09:07:00.000-07:00

"Actualmente se está acelerando tanto la disfunción de la vieja conciencia como el surgimiento de una nueva. Paradójicamente, las cosas están yendo a mejor y a peor al mismo tiempo, aunque el empeoramiento es más aparente porque produce mucho "ruido"

"Sin duda es cierto que lo mejor que se puede hacer en ciertos lugares es salir de ellos, y a veces eso es lo más apropiado. No obstante, en muchos casos, no tienes la opción de irte. En esas situaciones, el "no quiero estar aqui", además de inutil, es disfuncional. Te hace infeliz y hace infelices a los demás.

Ha sido dicho: dondequiera que llegues, allí estás. En otras palabras: estás aquí. Siempre. ¿Es tan duro de aceptar?"

Un poco de familia a este blog no le vendría mal

2009-08-18T14:43:00.000-07:00

Pero contento

2009-08-14T04:11:00.000-07:00

Atrapado en Torremolinos.

La rueda del autobus se queda atascada en una zanja y hago autospot con un rumano que habla alemán hasta Antequera. Por el manos libres, hablamos con su exmujer.

Echo de menos el cariño de una novia que tuve: es cómo un gran agujero negro en mi vida, la veo en medio, de pie, sonriéndome.

Agradezco todas las personas nuevas, y las épocas de cambio. Sopla un viento suave sobre la tristeza.

Espero que el médico diga que no tengo nada.

Temai

2009-08-03T19:00:00.000-07:00

La conversación cesa,
y la blancura de los pétalos que caen
entra en mi corazón.

Takeo

Lo siento chicos, se casó mi hermana.

2009-07-31T09:18:00.000-07:00

Parece mentira que todavía no haya dicho nada de la boda de mi hermana, hace unos meses. Quizás porque me pilló con la lengua fuera:

-¡Mudo! ¡Se casa mi hermana!
-¿Qué dices? Por dios, no puede ser. Eramos muchos: ¿Quien ha sido?
-Un chico que no conozco, pero de los nuestros. Espera que llamo a Peri.

(telfono)

-Peri, se casa mi hermana.
-Maldita sea: dile que me de la oportunidad que me debe.

Si. Lo siento chicos, se casó mi hermana, sois mis amigos, pero teneis que entender que ya no seremos cuñados.

***
La boda fue mágica y bella, Mudo brilló con su flauta y fue precioso que una ráfaga de viento soplara justo en el momento en que se casaran, cortándonos a todos la respiración.

Por su felicidad y la de Rafa, todo mi amor para ellos.

La Camisa de BB King.

2009-07-30T08:07:00.001-07:00

Hace pocos minutos me ha llamado mi padre para contarme la siguiente historia:

Resulta que mi padre es un hombre de tintorerías. Recuerdo abrir el armario de su pequeño apartamento y encontrarmelo plástificado cómo si se hubiesen dejado la investigación de un crimen a medias: "No toque nada, estámos resolviendo el caso" Dicen dos agentes con un donut, volviéndose a meter en el armario. Si, la casa de mi padre siempre ha sido para mi motivo de fantasías: cómo aquellas fotografías que cubren toda una pared, todas pertenecientes a un fotógrafo desconocido que se encontró en la calle; o la colección de instrumentos de cuerda, o las máscaras africanas, una de ellas pertenecientes a un príncipe exiliado que le intentó timar para adentrarse en el mercado negro de máscaras mágicas clandestinas... pero eso es otra historia. Ahora que os habeis hecho una idea de la casa, vereis más clamaramente que tipo de persona es mi papá.
Cómo decía, es un hombre de tintorerías, y esos hombres siempre se pasan a recoger camisas antes de un viaje. Así que me llama desde el areopuerto y me dice: "Miguel, tengo poco tiempo, pero te tengo que contar una historia que es de guión.."

...Salgo de casa a recoger una camisa y cuando llego a la tintoría, me encuentro con una camisa que no es la mía. "Oiga, esta no es mi camisa" - Mi padre es un hombre directo- La encargada coge y tras hacer unas breves comprobaciones le dice: "Lo siento señor le Goff (con esa cortesía que tienen los franceses para mandarte al carajo) pero su camisa la tiene B.B King. Ha habido un error.
-¿BB King? Dice mi padre engolado, mirando su reloj - porque sobra decir que a los areopuertos franceses o se llega tres horas antes o se queda uno en casa, discreto. - ¿Cómo que BB King?
-B.B King, el bluesman famoso.

En este momento de la historia suelto una carcajada de las que sólo puedo tener con mi papá. Ahora resulta que su camisa la tiene el guitarrista negro de la chapa en el pie, ¿y mi padre la suya?
-BB King, da un concierto esta noche en Paris y necesitaba su camisa para tocar, por un error le hemos dado la suya.

****

-Lo que no entiendo Miguel - dice mi padre - es cómo carajos puede ponerse mi camisa ese mastodonte, la reconvertirá en bufanda.
-¿Pero y no le preguntaste que cómo se había producido el error? Digo imaginándome a BB King en medio de un concierto multitudinario, con una chaqueta de New Orleans y por debajo, ajustadísima, la camisa de mi padre.
-No. Iba com prisas. Me dijeron que me compensarían y una serie de cosas y yo me fui de allí sin camisa.
-Pero, ¿Dónde quedó la verdadera camisa de BB King?
-Eso si que es un misterio.

*****

Esa noche, un hombre llega cansado despues de un fantástico concierto. BB KIng, el famoso guitarrista de blues, hace sonar la chapa de debajo de su zapato sobre los peldaños de la escalera de un piso parisino. Llega a su cuarto, enciende la televisión, un famoso político da un discurso sobre la libertad, mientras besa a su novia modelo, y ante el espejo, nota que su camisa azul de la suerte, sigue siendo de la suerte, pero ya la suerte no le sienta cómo antes. Las ventanas se abren de par en par por un golpe de viento y en un parpadeo se da cuenta de que esa no es ni mucho menos su camisa. Su mente hace esfuerzos por salir de los riffs de blues que le persiguen desde la infancia y por un momento parece entender que la bolsa de la tintorería no tenía la forma que el recordaba. Sin embargo, repara en la televisión, dónde un famoso político da un discurso con la que es - lo reconoce claramente - la camisa de la suerte de BB King. En ese momento el Señor Le Goff, coge un avión hacia el mar, libre de camisas, y en un piso de malasaña unos dedos repiquean de azul, y pienso en mi padre y en lo mágicas que son las tintorerías.

Gustos

2009-07-26T08:25:00.001-07:00

Me gustan las personas que se dan cuenta de que tienes frio y ni has temblado.

Me gustan los azucarizillos cuadrados. No me gustan la gente que dice que ya es Martes, si son las tres de la mañana, un Lunes.

Me gusta verter agua, no me gustan los andares complicados de los tacones.

Permanecer

2009-07-10T09:23:00.000-07:00

Llaman por teléfono y dicen: ¡Has dejado la casa hecha un desastre!

¿Hecha un desastre? Intento visualizar el lugar del que me he ido, mientras granizo la voz de Loli. La voz de Loli es espeluznantemente amable, Loli es de las que piensan que van a heredar la empresa. Loli, cuanto te echen pondrán a otra, y sólo habrá cambiado el nombre. Loli es buena gente, eso se dice ella, todas las noches.

-Nosotros no podemos hacernos cargo del gasto de limpiar tu piso.
-¿Limpiar? Digo lamiendo la oreja del teléfono. Lo que he hecho es poner un parqué, Loli.
-No es nuestra responsabilidad.
-No digas "nuestra" , ni "nosotros" Loli. Que eres la secretaria de una empresa de arrendamiento de fincas.
-Pero...El suelo está hecho un desastre.
-Es un parqué Loli, no una trampa para osos.
-¡Has dejado incluso letras en la nevera!

Y Loli tenía razón, había dejado mi casa hecha un desastre: un desastre emocional. No me había atrevido a quitar el parqué y menos aún a desescribir la nevera. Era un testamento con palabras sensuales.
¿Conoceis aquellas palabras de poesía imantada para las neveras? Me veo quitando una a uno los mensajes de amor olvidados. Oigo una risa desde el cuarto de baño y hago esfuerzos por no llorar.

Cuando bajo a la calle la estantaría , la lámpara y el parqué que restaban, veo a una pareja de la mano esperando el autobus. Por azar, se han quedado justo en medio de mis cosas, y es cómo tener invitados en casa. U otra pareja amándose en ese lugar.

Guardé todas las palabras imantadas en una taza, que se volcó y ha llenado el fondo de mi mochila de palabras.

Devenir.

2009-07-10T07:34:00.001-07:00

Durante algún tiempo quise ser alguien. Ahora me doy cuenta de que tendría que haber sido más concreto.

Feliz cumpleaños

2009-06-19T02:26:00.000-07:00

Un cuarto. Dentro, el mar estaba más bonito que nunca. En una barca, dos cuerpos inanimados flotaban. Parecían bailarines desarticulados. En la pared, el sol brillaba, alejando las sombras.

XXXV

Mudo le había tapado los ojos a Ella. Lo vieron todo desde su embarcación improvisada. Flotaban y un infinito azul prometía sólo horizonte, ningún destino, solo distancia.

Se abrazaron. Ella se vio en sus ojos, pequeñita, deformada cómo en los espejos de feria, que es cómo se ve uno realmente en los ojos de otros, pero muy guapa. Se besaron. Se besaron cómo cuando es la primera vez.

-¿Qué vamos a hacer ahora? Dijo Ella.
-Remar – Dijo Mudo – Remar.

2 de Junio del 2009

2009-06-02T18:48:00.000-07:00

Hoy ha sido un día bonito e importante a un tiempo.

El primer té.

Lacher prise.

2009-05-25T19:07:00.000-07:00

No tengamos miedo, que incluso la violencia es amor desordenado.

Livertad.

2009-05-13T11:16:00.000-07:00

-¿Livertad es con b o con v?

-Con b.

-Pues vaya mierda de libertad.

*

-Vale, pues Mivertad. ¿Así te vale?

-O Mineral.

-¿Eso sigue siendo Libertad?

-Claro.

-Vale, a ver quien es más libre: Datrevil.(al revés y con v)

-Znhtejgd.

-Ok, tu ganas.

Caminante

2009-05-01T06:59:00.000-07:00

La busqueda de la libertad con demasiado ahínco, es lo contrario.

La verdadera libertad es la de elegir.

Uno es libre de elegir la condena que prefiere vivir. Y una vez hecho esto, se vuelve dulce, y vivirla plenamente, viene sólo: es algo natural.

Carta a los amigos.

2009-04-30T11:57:00.000-07:00

Se avecinan tiempos difíciles. En estos tiempos, me siento religioso haciendo lo prohibido. Me imagino una pandemia de salud en un mundo enfermo, dónde un periodista informa: "ocurrió sin darnos cuenta: primero, se curo uno, luego otro, luego miles, y pronto todos cayeron, todo el planeta andaba sumergido en la salud total, curado y alegre"

Hasta que sepa dar las gracias sin que suene a bocina de taxi, y mira que sabes que sé estar solo, pero siempre es cómo la primera vez. Es lo que tiene la soledad cuando vuelve, que siempre es nueva.

Medicación para ser feliz: efectos secundarios: tristeza.

Una promesa.

2009-04-15T19:19:00.000-07:00

"prima di partir per un lungo viaggio porte con te la voglia di non tornere piu"

Pronto Jordano. Gracias.

Recuperar el Norte.

2009-04-13T12:06:00.000-07:00

A todas las personas del viaje.

Te imagino en la playa con esa manera de estar en silencio que es dos veces muda, porque cuando callan puedo oír el viento sobre una mejilla.

A Natalie, porque es la belleza silenciosa del trueno.

A Eugenio por el charango y por caminar, porque es frágil y robusto.

Ya no es que te imagine, es que te veo. Colombia, bañada de luz en la playa.

Ya no es que te desee, es que te tengo, clavada en el ojo.

Ya no es que me falte, es que me late un hueco. A San pedro, porque el arte es para los demás. Y tú entre ellos.

A Pedro, porque ya es.

A las historias, porque solo sirve lo que necesitas.

A Diana, que es todos, porque no se puede morir.

Al mar. Y ya no es que te ame,

es que en tu caminar está todo lo que sabe el hombre y habrá conocido.

A las flores de alegría que solpan por los ojos.

Por la mano sobre la vida en forma de tres meses. La calma sumergida que fuimos. A tu lado sano de mi oido sordo, Natalie y su hijo que es el mar.

A estas horas, estais los tres en una franja azul. Te imagino soñando lento,

conmoviendo mis alas.

Reforzándome a amarte.

Posponiendo orquídeas en un jarrón.

Armando a distancia, amando de nadie, al amanecer.

Qué placer despedirse si se está siempre juntos.

2009-03-29T18:16:00.001-07:00

Imaginario

2009-03-29T16:40:00.000-07:00

No hace tanto, te lo debo a ti Laura, desempolvé el cuaderno - encuadernado al revés - que reza: "imaginario". Y es que quiero un mundo.

Estos son dos personajes:

Sombra.

Las sombras pueden adoptar cualquier forma. Antes, Sombra solía vestir de negro, de negro entero. Con corbata negra, un grueso abrigo negro y sombrero negro. Todo, de los pies a la cabeza.
Sombra era todas las personas que olvidas, las palabras que no dijiste. Muchos niños temen a Sombra pero a los niños no puede hacerles nada. Sombra es la conciencia, de la gente a la que trataste mal, y de las mañanas en que no te levantaste.
Sombra toma la forma de algo que te fascina, y cuando crees que eres tu él que la ve, quieta en la pared, es ella la que te observa.
Sombra es todas las mentiras que dijiste, la memoria, tu pasado. Cuando sombra persigue a alguien, y siempre lo hace, no lo deja nunca hasta que lo alcanza. Entonces le clava ese aguijón que le sale por la boca, de su linda boca, de su rostro perfecto, y se lo clava rápido como una mentira. Puedes sentir como miles de gritos te perforan la piel, pero tú no puedes gritar.
En ese instante, cuando la miras a la cara, tiene tu cara, y te miras a ti mismo. Sombra es el miedo justificado, es la alegría preocupada. Pero Sombra nunca parece gran cosa, siempre parece que la puedes engañar. Pero Sombra te ve.
Y lo peor, lo peor de todo, es que tú no lo sabes, pero en el fondo, quieres que lo haga.

Ella

Desde pequeñita, no era demasiado bonita cuando estaba sola. Pero en cuanto se juntaba con alguien, era muy difícil superar su hermosura. No sabía estar sola. Asi que siempre había acompañado a los hombres que más guapa sabían volverla. Últimamente, Ella había estado con un saxofonista, un escritor, un mago, y un cineasta y la verdad, es que había sido realmente bonita.
Nadie la tocó como el saxofonista, nadie la sabia mirar como el cineasta, para nadie fue tan bonita al aparecer como para el mago, y para ninguno de ellos fue tan bella como para el escritor, al haberse ido.
Salió como entró en sus vidas, como de las de todos los de antes, y cuando más hacía el amor, más pasión tenía. Nunca sus amantes fueron tan artistas como a su lado, quizás únicamente, al haberlos dejado. Tenía un bolso bonito con dibujos de flores, cerezas, y calaveras. Nadie produce tanto sufrimiento como Ella, porque a nadie se le quiere tanto.
Ella no puede estar mucho con nadie, lo que más guapa la hace es su inteligencia, pero sola, se vuelve del montón. Ella quiere estar con alguien. Acababa de terminar una relación y estaba increíblemente guapa. Fue al colegio y todo eso, pero pronto descubrió que lo que buscaba era Algo.
Lo que realmente quería era encontrar Algo, y no estar sola. Era siempre extranjera. Llegó a Mositano en una barca, con dos remos.

¿podré inventar el saxocoktail?

2009-03-29T16:27:00.002-07:00

Je voudrais pas crever
Avant d'avoir connu
Les chiens noirs du Mexique
Qui dorment sans rêver
Les singes à cul nu
Dévoreurs de tropiques
Les araignées d'argent
Au nid truffé de bulles
Je voudrais pas crever
Sans savoir si la lune
Sous son faux air de thune
A un coté pointu
Si le soleil est froid
Si les quatre saisons
Ne sont vraiment que quatre
Sans avoir essayé
De porter une robe
Sur les grands boulevards

*

Je voudrais pas mourir
Sans qu'on ait inventé
Les roses éternelles
La journée de deux heures
La mer à la montagne
La montagne à la mer
La fin de la douleur
Les journaux en couleur
Tous les enfants contents...

Boris Vian

Lo llamaban irse.

2009-03-25T20:29:00.000-07:00

¿Os han dicho alguna vez que dentro de los tubos corrugados de las obras, hay música?

Toda la ciudad estaba construida sobre esos tubos y - habreis llegado a la misma conclusión que yo - sobre esa música.

Recuerdo cuando Mudo caminaba por el bosque de flautas y cuando llovía en Venecia. Recuerdo los mensajes dejados a desconocidos para que se los hicieran llegar a todos ellos, la gente que me ha amado.

Cuando sea pequeño, construiré tubos de obra para que Mudo pueda tocar en Venecia y que llueva sobre desconocidos una ciudad caminada de música.

Desde las terminaciones nerviosas del sol, nacen las naves de cera que te llevan allí dónde mejor te sientes. Se descubrió que el mejor material para las naves, era la cera.

Agradecido cómo nunca en tu vida sólo tienes la valentía del barco de papel, la sabiduría de la peonza. Si claro: sabes que si quieres conocer a un hombre tienes que darle poder. Sabes poquita cosa, pero calienta.

La miras entre los huecos de sus letras y te pasas una noche escríbiendole en el cuerpo versos de amor capturado.

Oyes la música que suena cuando no queda nada. Te gusta caminar.

Detectar

2009-03-20T10:18:00.001-07:00

Hace mucho que finjo ser un detective. Me oculto bajo esta identidad adolescente para descubrirme mejor, pero llevo años observándome. A veces me despierto aterrado pensando que me he visto, y repaso lentamente el sistema cifrado de códigos que elaboré para comunicarme secrétamente conmigo mismo. Me envío algún mensaje y espero atento a ver si lo intercepto. Veo que no pasa nada, y sigo durmiendo, un poco más sosegado, pero matengo un ojo abierto. "Irse a colombia" recuerdo que lo llamábamos asi en la academia. Era el término que usábamos para nombrar algo que acaba, u otra misión...o... algo que empieza... lo cierto es que no lo recuerdo bien. Soy mi coartada desde hace años.

Enlaurarse.

2009-03-17T20:58:00.000-07:00

Llegué a casa y me dormí, viendo sombras. Me he despertado un poco confuso, inmóvil cómo esos objetos inanimados que parecen dos veces quietos, sudando sin querer cómo se olvida un amigo de la infancia, y a través de la noche.

He seguido el mapa de nuestros gestos por la cama, las señales que hemos ido dejando, cómo un diccionario del sexo, cómo un itinerario para el deseo. He preparado la maleta y con un cuaderno en la mano he seguido las indicaciones de las sábanas, los caminos de saliva, las carreteras de sangre, los gestos congelados, los gémidos fosilizados, los te quiero mudos, los "quédate" silenciados, los rastros de nosotros. Los pliegues de salitre, los tatuajes de flujo, las estampas cómo restos de felaciones, los linóleos de babas, las litografías vaginales, los haiku seminales, los grabados de orgásmos apotásticos.... Los seres mitológicos que ensartan a un tiempo su vagina su pene y sin desligarse nunca se miran con un solo ojo, Las autopistas de luz que entran por la ventana, las autopsias de caricias, las momias jadeantes, los sarcófagos clitorianos, las tribus del glande y sus escrituras, los restos de civilizaciones menstruadas, los sacrificios carnales, los ritos de palabras, el ahora, todavía, aqui, el instante, el instado, el tonante, el tomado, el que embiste, la chupada, el que insiste, la que clama, el que penetra, la reveleda, el que se ciega, la iluminada, el inventado, la reventada, el dueño, la esclava, el sumiso, la que ama, el miserable, la que amaba, el iluso, la lisiada, el que se entrega, la que se daba, el hombre, la insatisfecha, el gigante, el hada, la mujer, el grito, la que eyacula, el endiosado, la deseada, la reina, el bufón, la diosa, el que adora, la que seduce, el que es ahora, la que le mira arder, él, que la escuchaba, lame sus labios, y ella. Ella que le llama, se prende. Se prende...se pren....se pre... se pr....s pr...

¡OJOS VERDES! ¡JABALI! ¡CARAMELOS!

2009-03-16T20:30:00.000-07:00

No recordaba el maldito relato. Sé que había un hombre con un sombrero. O un sombrero. Estoy casi seguro. Si: al principio cuando habló ella pensé en un sombrero, luego supe que tenía que abandonarlo por otra cosa ¿pero el qué? ¡Ojos verdes! Unos ojos como huevos de lagartijas, porque ella mencionó una lagartija pero ahora me vienen sus ojos verdes y eso nos aleja todavía más del sombrero. O nos acerca: nunca lo sabremos. Poco a poco voy recordando si… si… era… ¡Jabalí! Un jabalí lo interrumpe todo y estaba previsto desde el título pero ¿qué iba a saber yo? Un jabalí de ojos verdes y con sombrero, puede ser, y no tiene nada que decir, de eso estoy seguro. Estoy convencido de que hay un relato aquí, pero no sé dónde. Si el jabalí hablase... con esa cara tan suya: y esa sonrisa.. sabe bien que podría haber aquí un relato de no haber aparecido él. ¡CARAMELOS! Caramelos cómo si fuera la solución, o un punto de giro, o la conclusión de cualquier cosa. Los caramelos no aportan nada nuevo. Si pudiera volver a mi sombrero… pero está muy lejos…demasiado, ya casi no lo veo, y sin embargo el jabalí sigue en primer término, contento, arrebatador. Maldita sea, a veces parece que ese sombrero era algo importante, pero ahora lo veo claro: ni los ojos verdes ni los caramelos, sino ambas cosas, todo, dentro de un sombrero que es una chistera de la que van saliendo las palabras cómo si fuera magia.

Salomé

2009-03-14T12:34:00.000-07:00

Salomé

2009-03-14T07:24:00.000-07:00

La versión final de la música del video arte Salomé que pondré en breve. Faltan nivelar algunas voces, pero ha sido muy divertido. (sobre todo en comparación con el boceto que colgué hace una semana)

Cita

2009-03-08T20:59:00.000-07:00

"Despues de la verdad, decía mi maestro - No hay nada tan bello como la ficción".

Antonio machado

Se tocan.

2009-03-08T11:29:00.000-07:00

Se miran, se presienten, se desean,
se acarician, se besan, se desnudan,
se respiran, se acuestan, se olfatean,
se penetran, se chupan, se demudan,
se adormecen, se despiertan, se iluminan,
se codician, se palpan, se fascinan,
se mastican, se gustan, se babean,
se confunden, se acoplan, se disgregan,
se aletargan, fallecen, se reintegran,
se distienden, se enarcan, se menean,
se retuercen, se estiran, se caldean,
se estrangulan, se aprietan se estremecen,
se tantean, se juntan, desfallecen,
se repelen, se enervan, se apetecen,
se acometen, se enlazan, se entrechocan,
se agazapan, se apresan, se dislocan,
se perforan, se incrustan, se acribillan,
se remachan, se injertan, se atornillan,
se desmayan, reviven, resplandecen,
se contemplan, se inflaman, se enloquecen,
se derriten, se sueldan, se calcinan,
se desgarran, se muerden, se asesinan,
resucitan, se buscan, se refriegan,
se rehuyen, se evaden, y se entregan.

Oliverio Girondo

*

Gracias L.

El nacimiento de los códigos de barras y otras historias escondidas.

2009-03-04T19:32:00.000-08:00

Los chocolatitos que venían con el café. Se los tomaba poco a poco. Y aquí: el misterio de sus gestos. Yo, que los engullía cómo un bárbaro. ¿Y? Supe. Supe entonces que estaba en?enna?enmomoo?¿ennmanor?ado. ¿Sabeis que en tiempos difíciles está muy mal visto besuquearse? La miraba: eramos como aquellos amantes que fingían despedidas en los trenes para poder besarse. Le dije que me tenía que ir, con la delicadeza con la que se entierra una flor. A veces no soporto las cosas que me gustan.

*

Vosotros no lo recordáis pero fue en un supermercado blanco como una cigüeña de azúcar, dónde Ibarra se enamoró de la cajera más bonita del invierno. En la sección de congelados, eramos tres; yo, que se dice siempre el último, Ibarra, montando guardia junto a las estantería abigarradas, y una señora con cara de gato de escayola cómo testigo de fiar. La oronda señora alargó con desaprobación su mano en forma de magdalena histérica, e hizo el signo de la gruya. Ibarra y yo, que soy el último, aferrados como dos marineros siameses a la sección de congelados, no estábamos como para gruyas ni niños muertos, sino encandilados, mirando la belleza de oferta rebajada que lucía Lucía, la cajera sensible. ¿Cómo habrá entrado aquí? Se preguntó Ibarra en voz baja, ¡Algo tiene que ocurrir! Dijo el último, es decir: yo.

Miraba como mi amigo, sujetando aún el pack de seis merluzas que saben ingles, titubeaba como un mimo torpe hasta Lucía, la cajera risible. Enamorado hasta las trancas.

-El supermercado es blanco como una cigüeña de azúcar. Dijo la Señora.

Eso ya lo sabíamos así que no nos interesó lo más mínimo. Lo que si nos interesaba era qué iba a decirle Ibarra, enamorado, a Lúcía, la cajera imposible.

Pues esto fue lo que dijo:

-¿A cuanto las merluzas?
-¿Las políglotas? Dijo ella mirándole con esos ojitos.
-No, solo Ingles. Británicas.
-Pues no sé, no veo el precio.

Se quedaron mirándose y él sujetaba las merluzas sin precio y ella pestañeaba tanto que era raro.
No os acordareis pero las cosas no tenían precio. Hasta que se le cayeron las pestañas. Ahora sé que son las pestañas, porque Lucía cogió las merluzas con su mano de ave domestica y se le cayeron encima las pestañas, y del susto soltó las merluzas.

-¡Oh my Goodness!

Tuvieron tiempo de decir antes de ser engullidas, con pestañas y todo, por el hueco de la cinta transportadora. Hubo veinte segundos de confusión, en los que no hice nada.

Volvieron a salir las merluzas con un código de barra, que son pestañas aplastadas, y las merluzas hicierón “bip” con acento, cuando las pasó por la máquina.

-Las cosas ya tienen precio. Dijo la señora.

Si, las cosas ya tienen precio.

Mi amigo se acercó a Lucía y le miró a esos ojos sin pestañas, y dijo:

"No era guapa, pero era diferente. Había tenido, como tantas otras, su historia de amor"

Bonito.

2009-03-04T09:37:00.000-08:00

Dos chicas estaban sentadas al borde del mundo, miraban atardecer. Una llevaba un vestido azul. La conversación venía ya desde muy lejos:

-Si. Dijo una.
-Qué bonito ha sido. ¿Verdad?

Y no se miraron, pero supieron que se habían comprendido.

Divagación que se torna salsa

2009-03-03T18:17:00.000-08:00

Malgrabación en piano de cola,improvisada en casa de Babe.

Kalimba y silbido

2009-03-03T17:53:00.000-08:00

Se estropea si se toca.

Diez años.

2009-03-01T10:54:00.000-08:00

En una cena en la que no conocíamos a nadie. Era agradable la diferencia: ninguna. ¡Qué vergonzoso es a veces conocer a alguien! ¡Qué verdad con huevos de plástico, que te conozcan!

Y ella, hacía diez años que no nos veíamos. De pequeños, corríamos por los escenarios juntos y quien fuera a decirle que una década más tarde comeríamos en un Indio de la calle costanilla de los ángeles, en Madrid, en una mesa de ocho personas, entre risas e historias.

Dijo que era extraño: se acordaba de mi risa. Y si una risa puede sobrevivir diez años, entonces, no hay nada que temer.

Carta al amigo.

2009-02-25T18:35:00.000-08:00

Broco, ya me duele echarte de menos. Hoy he sentido una punzada, como tantas otras veces, pero casi me arranca el alma. He pensado ¿Dónde está pedro? ¿Dónde está esa parte de mi llamada Peri, esa parte de mi que sé qué camina con él y piensa que las cosas que hace las hace para que las comentemos?

Llevo unos días actuando con lucho en pozuelo, una cosa que nos ha salido, cómo siempre, sin comerlo ni beberlo. Ibamos a actuar en la furgo morada de carmela, en la furgo, siempre, un mechero que dice: Peri.

Sonreir.

Vengo de plaza de mayor de arrancarle a un saxo plateado que me han dejado la melodía mas bonita del mundo, cuando me he levantado, una chica hermosa me ha dicho: "qué bien" Y se ha marchado. Nunca me sentí tan solo.

Mariano se bebe vino bonito en las jam del tempo y pierrot toca el tambor solo en la calle. Luis criado y yo componemos, lucha le hace el amor a una actriz, yaguete le regala a carmen un cinturon para guardar cosas, el más bonito del mundo. Angel no aparece. Mi amigo miguel me calienta el alma y a veces david, su mejor amigo, me pregunta con esa sonrisa que solo el tiene: ¿esto le habría gustado a peri? Y siempre contesto: claro.

Tomate me llama un día y nos decimos que nos queremos, le embauco, me sosiega, y me encuentro a Mark paseando al niño, me dice que no ve a Felisa, pero que habló con él, delante de un café al que voy a escribir que se llama Jazz café. Allí Ella fizgerald nos canta que la vida es bonita, si la miras.

Es lo bueno que tiene la vida, que por poco que estes en ella, es bonita.

Me pregunto si miras al cielo y piensas que estamos juntos, me pregunto cómo sonará un saxo de madera a tu lado, me pregunto si todos los lugares del mundo guardan alguna respuesta sobre, compartir, elegir, soñar. ¿Buscamos lo que ya tenemos? ¿Somos locos buscando la oscuridad con una luz en la mano? De repente, estoy en el metro y me doy cuenta: soy. Y está todo dicho, hecho. No existe el tiempo. Hasta que empiezas a pensar de nuevo. Sin embargo: no huyas de lo que tienes porque comprarse una camiseta puede ser lo más espiritual que hagas.

Sin embargo, ayer tendría que haber escrito 50 folios y me fui a un parque. Mañana tengo una cena , todo me sonríe. Sin embargo debo dinero. Sin embargo estoy en mejor forma que nunca, sin embargo la soledad me ahoga, sin embargo nunca estoy solo.

A pesar de saber que eres yo, que me escribo esto a mi, que estamos co-creando esta conversación a ti mismo, que la escribo porque tu necesitas leerla y yo tu contestación, a pesar de saber que a la pregunta ¿quien eres? solo puedes contestar: este momento... A "pensar" y sin embargo, echo de menos. Tu sonrisa, tu risa, tu manera de mirar, la manera en que te veo cuando inclino la cabeza, tu forma de conducir, de confesarme que jamás nos pillarán, de decirte que el horizonte se nos queda corto, de acordarme de los mensajes que me dices que me acuerde, de darme cuenta que nuestros deseos no son nuestros, nos son cedidos: por eso corremos.

Corremos los unos hacia los otros y los unos hacia otro lugar, y sobre eso, está el saber que te conozco desde hace mil vidas. Que seguiremos encontrándonos. Hermano.

Y todo lo que le añada a te quiero, le resta.

Volver.

2009-02-25T17:46:00.000-08:00

Cuando vuelves a las 3 de la mañana de tocar en plaza mayor, deberías ir pensando en afeirtarte, deberías ir pensando en atarte a alguien, deberías ir pensando en guardar dinero en un sobre, deberías cumplir con tus obligaciones, deberías dejar de llamar la antención, deberías coger y en plaza mayor a las 3 de la mañana, volver.

-Se tú mismo, hombre.

.Si. Porque tú lo digas.

BSO

2009-02-24T13:28:00.000-08:00

Este es el boceto de B.S.O que he hecho para el corto de mi querida Carmela, a ver que te parece.

Manual.

2009-02-23T10:49:00.000-08:00

Estas enfadado con el mundo. Lo pasas canutas y él, el mundo, no para de sonreír. Cabronazo. Eres más tonto que el asa de un cubo y te gustaría borrarle esa sonrisa, hasta que un día llega el mundo jodido y tu te pones a sonreir como un tonto. Ya sois amigos. Ahora somos tu y yo, mundo. Empiezas a entender, sonríes, si no sabes hacer otra cosa, estás salvado.

*

Me gustaría poder decirle que la voy a querer siempre. Pero lo que realmente quiero oír es que me va a querer siempre a mi.

Fúmate cinco cigarros seguidos y verás lo que estás haciendo lentamente. Si vas a fumar, cómprate alguna marca de cigarros que no se consuman solos. Si vas a beber, mezclalo bien, hazte un cóctel, tómate tu tiempo, nadie dice que no bebas pero es tu bebida, disfrútala.

Si vas a ir de artista por la vida, está bien, probablemente tardes en ser uno hasta que no sepas ordenar tu cuarto, o tu casa. Mira a ver cual es tu manera de ordenar. Si vas a drogarte, hazlo con la gente a la que quieres, si no los encuentras, probablemente sea mejor no drogarte.

Si vas a irte de putas, hazle el amor, si no pudiste, fúmate 5 cigarrillos seguidos.

Si no fumas, escribe.

Si no escribes, deja de pensar.

Si no te lo piensas, eres feliz. Ahora.

Educadamente loco.

2009-02-23T10:44:00.000-08:00

Hay días en los que me tengo que preguntar si me he vuelto loco.

El problema es que soy el mismo que contesta, así que no tengo ninguna manera de comprobar si dije la verdad.

¡Qué lindo de pequeño, ¡qué lindo de pequeño! ¿Y ahora qué? Ahora escondo los ojos de mi infancia tras una nariz que creció por su cuenta y vive adelantada a su tiempo: mientras mi cuerpo sufre los inviernos, ella ya olfatea los agostos del año siguiente. Qué tonto me volví de mayor, con lo listo que era de pequeño. Será fruto de la educación. ¿Qué es la educación? Una manera de pensar.

Le enseñamos a nuestros niños, “nuestra” manera de pensar. En el mejor de los casos, a que encuentren su manera. Pero no se enseña lo más importante: pueden pensar lo que quieran, pero se convertirán en eso.

Los colegios no deberían de enseñar… geografía, sino avisar: si piensas que viajas, viajarás.

Los profesores deberían de ser grandes avisadores, pero no de la vida, de la mente.

Si piensas que no viajas, no viajaras. Y cuando más pienses que quieres viajar y no viajas, menos viajaras. Empezad ya. Viajas.

Niños, da igual lo que estéis haciendo ahora, si lo puedes pensar, es posible.

Niños, existe la suerte, el azar, el destino, pero el único sitio dónde existe es en tu cabeza.

Niños, si no os gusta algo, pensad en otra cosa. Manolito, el que está distraído mirando por la ventana, es el más listo de la clase. Recordad: pensar es una enfermedad, parad cuando podais. ¿Qué le dice un jardinero a otro? : Seamos felices mientras podamos.

¿Por qué te interesa tanto la educación? Por ella.

Niños, dedicad una hora todas las mañanas en clase, a imaginar las vidas que quereis tener. Pensad que ya las teneis. Rápido. Antes de que os pasen una chuleta. Antes de que papá y mamá, las mejores personas del mundo, los más muertos de miedo, os presten una vida y os eduquen a quererla.

Niños, todo lo que os han contado es mentira. La buena noticia es que podéis empezar a pensar en cualquier momento. Decid: te quiero porque me quiero.

Al presente le da igual lo que hayas hecho. El pasado te ha dejado el jersey roto, y poca pasta, pero eso era ayer. Hoy piensas de otra manera, y ya para el resto de tu vida. Bienvenido a este colegio. Niño, relájate: todos tus deseos se han cumplido ya.

No hay nada que no puedas tener. Ya es tuyo. Si lo puedes pensar, lo empiezas a tener. No lo desees para luego, niño, o te tiraras toda la vida esperando ese luego. Es tuyo ahora. Usa el consumismo para hacer el bien, piénsalo ahora.
Niños, no os creáis nunca lo que digamos los demás, ponedlo a prueba, experimentadlo.

Niños, no sois el futuro, sois vuestro presente.

Dénse prisa

2009-02-20T08:23:00.000-08:00

Obra Social

2009-02-18T07:44:00.000-08:00

Apadrina a un jóven audaz. Solo necesita vino y abrazos. Sé hacer unas cuantas cosas no demasiado útiles en una isla desierta pero si las hago no necesitaremos isla desierta. Ocupo poco a poco. ¿Ya tienen uno? Llama ya.

El miedo que padecen las estufas.

2009-02-16T19:22:00.001-08:00

Cuando le conocí, ya bailaba sobre un volcán.

Llamé a su secretario.

-Hola, Pedro. Parecía avergonzado.
-¿Qué pasa? Nadie ha contestado al teléfono durante días.
-Bueno, ha habido un cambio de planes.
-¿Qué?

Farfulló cómo un acordeón muerto. Le pedí que lo repitiera. No podía creer lo que estaba oyendo.

-El doctor está en prisión. Dijo.

Se me arremolinó la patata.

-¿El doctor está la cárcel? Solté. Carlos, ¿qué está pasando?
-Bueno, el doctor quebrantó su libertad condicional.

Me sonaba todo a guitarra de gasa.

-¿Quieres decir que estuvo en prisión; antes?
-Bueno, el doctor envió una bomba a su ex mujer y fue arrestado y llevado a prisión. Explicó Carlos. Le habían dejado salir y volver a ejercer cómo médico otra vez, pero no podría volver a utilizar armas de fuego o explosivos nunca más.

-No me digas.
-Si, encontraron bombas en su despacho.

Me llevó un rato recuperarme. Mi doctor, ese hombre máximo, impoluto, con trazas de mármol antiguo… y esto es lo terrible: todo el mundo tienes sus razones.

En mi cabeza las ideas se miraron las unas a las otras sin reconocerse, y mientras, me imaginaba al doctor con una de esas antiguas bolas de presidiarios, su calva y su sonrisa de beato reflejándose en la luna negra. Fuera, las nubes se comían las unas a las otras.

Siempre tuvo algo. Pero había en él, un resorte decente, un también, todavía, que hizo que entre nosotros hubiera migas y algo más.

Decidí ir a verle, por decencia no más. Y porque hace tiempo que la curiosidad me persigue cómo un hámster taciturno.

Cuando llegué y le vi detrás de la pecera lo primero que pensé es que estaba muy bien.

-Hola Carlos.
-Hola Susan. Respondió.

Sus palabras me llegaban con ojos de verdades a medias. Estaba cómo una regadera que fuera actriz de teleseries y gurú a tiempo partido. No dijimos nada más, estuvimos mirándonos, durante media hora.

Herí mi rostro con una sonrisa y salí acigueñándome del asunto, prometiéndome que le sacaría de allí.

Durante un tiempo, llevé días de locura normal.

Pero fui a verle todos meses, incluso me dejaron dar con él largos paseos. El, con el panchito perdido en algún punto imaginario, y yo, luchando por su cordura. Dimos muchas vueltas, no pocas, muchas. Hablábamos cada semana. Y aquella cosa, bueno: terminé por verle todos los días. Me equilibraba, ahora lo veo.
Un día, envalentonado, entoné un lindo discurso sobre la belleza de la vida, sobre su valor, la cara joya de estar vivo. Estuve fenomenal, didáctico, le hablé de sus hijos, le hablé de la infancia, mencioné de forma brillante el sentido y significado intuitivo que todos, ya sabéis, hemos de tener de las cosas. Reservé una parrafada al arte, al amor, a todo eso.

-Esa viejita se parece mucho a una silla.

Fue lo único que logré sacarle.

Un día, murió. Muerto de risa, dijeron. Cuando volví a casa mi mujer me informó del asunto cómo de un brócoli poniéndose pocho, sin más emoción que una escalera mecánica. Que un cenicero en un tobogán.

Y siempre que iba al espejo, ese loco me miraba: podía ser en cualquier momento, era raro y convincente cómo un canguro con facilidad de palabra: sabía que estaba a un paso del tufo insano de la demencia.

Esa noche, me fui al volcán, secretamente, y ejecuté los pasos que aprendí de mi padre, zapateé lo que supe, para disimular que podía verme también yo a un paso de la navaja loca.

Mejores amigos

2009-02-16T19:19:00.000-08:00

Le dije esto: “era mi mejor amigo, pero cuando murió me alegré mucho.”

Y me miró con ojos de zebra y casí me río. No sé por qué. Reírme, así, libre ¿no? se podría decir que libre.

Pero ella se echó a llorar.

Un momento: yo no le he contado esto nunca a nadie, solo a ella, y si lo hice es porque sabía que no me iba a juzgar, odio eso ¿sabeis? Qué me juzguen como a un asesino de ballenas. Me miró fijamente y se echó a llorar.

Ahora bien: no sé si el llanto es contagioso empecé a llorar también. A llorar como un perro. pero.. ¿de verdad tengo que escribir sobre esto?

Bueno, era un juego: sabía que en cualquier momento podía dejar de llorar, incluso podría haber movido la cabeza y haber dicho “¡cuac!”; vi mi cara en un espejo y no me lo creía. ¿estás llorando? Vaya embaucador estás hecho.

Si. Todo era para llevármela a la cama. No sé si a la cama o no, pero tumbarme un rato, con ella, no sé, que me acariciara el pelo. Odio tener que dar explicaciones, me da ganas de fumar.

Caminando solo de vuelta, le dí una patada floja a todas las farolas que me iba encontrado. No sé, lo hago a veces. Cómo eso de andar sobre las rayas que hacemos de niño. Pero no es tan divertido. Es mejor que no hacer nada. Volvía a mi casa y me la imaginabas aún sentada ahí, como a punto de decirme algo, algo bonito.
Estaba pensando en ella y vi a un tío meando frente a una pared: me mira, le miro, y se va corriendo solo de verme los ojos. A veces se me ponen ojos de loco, unos ojos de demente. Pero me viene bien: odio que hagan esas guarradas.

Cuando murió, me quité un peso de encima, si, y de los buenos. Nos queríamos mucho, entended bien una cosa: no podría haber llegado hasta aquí sin él. Era como un contrapeso, me ayudaba a ser yo mismo, aunque a veces me dieran ganas de vomitar. No siempre se tiene esa suerte ¿sabéis? Tener a alguien que te dice lo que no quieres oír. Sobre todo un buen amigo. Pero cuando murió me alegré mucho. Eso es lo que quería explicar antes: no es que no me doliera cuando murió, es que me puse a llorar por hacer algo. Me puse a llorar porque había que llorar. ¿Qué más da? Pues da. A veces es que tengo que actuar para que los demás se enteren de lo que siento. Siento cosas, como todo el mundo. Pero normalmente tengo que reírme sin ganas para que los demás vean que me divierto. Manda cojones.
Una cosa si he notado: conforme me esfuerzo cada vez más en fingir, parece que voy engañando menos.

Esa tarde casi pareció que lloraba de verdad. El problema es que esa tarde no sentía absolutamente nada. Salvo las ganas de quitarle la ropa y tumbarme con ella. “Podemos seguir llorando todo lo que quieras bonita, pero desnudos”. No le dije eso, pero habría estado bien. Lloraba, pero le miraba el cuello. Su cuello me estaba matando. Qué preciosidad de cuello. Así tendrían que ser los cuellos, parece mentira que los tengan de otra forma. “Tenía el cuello como un cisne”. Me gustaría saber escribir así. Pero los cisnes tienen una vergüenza de cuello al lado del suyo. No jodas. Digo tacos cuando me pongo nervioso. Creo que es para parecer natural. Carlos, mi mejor amigo, me decía que es para esconderme. El me decía esas cosas. Me decía que no hablara tanto para llamar la atención. Incluso me dijo una vez: “cada vez que te adulan, te están tomando el pelo.” El decía cosas así.

Un tío así. Me alivió un poco su muerte, si, pero llorando con esa chica me di cuenta de una cosa. Y me di cuenta como si me la hubiese dicho Carlos: lloraba mirándola a ella llorar y pensé: “joder, no es él quien se ha muerto. Soy yo. Ahora solo queda la peor parte de mi..” Si. El muy cabrón tenía una última lección, incluso muerto.

Caminamos juntos por la calle un rato más y dijo que le apetecería mucho un café. ¿Quieres un café? Si. Le dije. Y eso que no bebo café. Estabámos sentados y fue cuando le conté lo de mi amigo. Sentados llorando. Llorando tu muerte, perro.

Llegó una amiga suya y le tocó el hombro.

-¿Estás bien?

Yo me sequé las lágrimas y le miré el cuello. También tenía un cuello bonito, pero no tanto.

-¿Estás bien? Repitió.
-Creo que si, dijo ella.
-Mejor me voy. Muchas gracias.

Me levanté y me fui. Pasando delante del cristal del café de los llorones, vi mi reflejo de pecera. Y lo que vi me cayó bien.

Llegué a casa y estuve un rato mirándome al espejo. Me puse a llorar, solo para verme. Para ver como es. Detenidamente.

Te echo de menos, perro.

Ojo de Buey

2009-02-11T17:49:00.000-08:00

"Una semilla, no se para en pensar en su meta. No se preocupa, ni especula, ni se inquieta. Lo tiene claro".

Vitale.

Les moments misterieux

2009-02-08T19:17:00.000-08:00

Puede permanecer latente durante tanto tiempo, que casi se olvide; puede estar tan reprimido que el hombre supone que está muerto. Pero una noche, está solo en la alegre terraza en casa de unos amigos, y mira un semáforo roído; un día está de pie con la cabeza baja y los ojos húmedos en una playa; o llega la hora en la que se agarra con instinto desesperado a una barandilla bajo la lluvia, y de repente surge de las profundidades ese algo misterioso. Sobrepasa el hábito, hace a un lado la razón y con una voz que no puede ser negada, grita sus interrogantes y su oración.

Vuelven los Carteros.

2009-02-07T12:43:00.000-08:00

http://www.carterosdeamor.com/index.php/videos.html

"il faut le faire pour comprendre".

Ella.

2009-02-05T09:19:00.002-08:00

En silencio, intentaba adivinar porque se reía en los momentos en que lo hacía. Para mi, era una puerta abierta a su cabeza.

La pobreza bien entendida.

2009-02-05T09:19:00.001-08:00

Los martes, normalmente, me disfrazo de mendigo. Salvo que haya alguna reunión laboral en el banco, me cuelgo los harapos, y salgo alegre a la calle. Con regodeo, saco de esa parte casi terrible de mi armario un pantalón carcomido, oblicuo, y me enfundo parrandeando algo parecido a calcetines. Unos calcetines desmemoriados y cáusticos. Algunas veces muy animado, los combino con un sombrero inconexo, como toque coqueto. Pero mi gran prenda, la joya – la que tardé años en pulir – es la camisa. Si vierais que beldad: una camisa ajada, polillosa, basuril, que durará siempre. He logrado que los zapatos – un regalo que me hizo un martes de hace mucho mi madre – cuenten con recelo la pobreza más concienzuda, pintados de una mugre tenaz y arruinada, que hace el orgullo de mis andares, sinuosos, ensayados: de vil alimaña. Los martes. A menudo sin haber comido, o casi, dejo mi ropa doblada sobre la cama y me preparo para salir. El abrigo lo tengo que despegar de la percha con espátula, pero me aporta el toque glutinoso que, a mi parecer, tanto cuesta lograr. Para esto, no os negaré que un conocimiento docto del moho, que me llevó meses de trabajo, me perfuma de olores alcantarillados, del tufo impugnable tan delicado de acertar.

Ese martes, si no me traiciona la memoria, el cielo era del color del cielo y hacía un sol limpio y puntiagudo. La tarde era mía. Era – si me hubiesen visto lo sabrían – el zar de la calle. El terror de los niños. Bebía satisfecho de una botella vacía envuelta en una bolsa de papelón. Porque en esto, corregidme si me equivoco, la importancia está en los detalles. Caminaba por las aceras con la frente bien alta. Fue quizás el martes que mejor estuve: desolado, demolido, gravísimo. Insuperable. Vivía para esos martes.

Fue al doblar la esquina cuando le vi. Primero una mancha, un borrón, un error en el fondo. Estaba paralizado. No era un mendigo cualquiera, cómo los que solía cruzarme dándome aires superlativos, esos amateurs de papeleras. En la medida en que se acercaba aquel mendigo quimérico, me temblaron los huesos. Un profesional. La forma de ese pordiosero era una construcción torpe y a un tiempo perfecta hecha con restos de un mundo caído. A su paso – era admirable verlo - las calles se licuaban y todo el decorado se acartonaba magistralmente como esos fondos impuestos de las películas.
El mendigo, para que negarlo, era un ser renqueante salido de las entrañas del orín y el óxido. Con estampa de desguace perdido. Un técnico de la escasez.

Bajé la mirada.

Vestía un abrigo imposible. Admiré la mismísima basura entretejida en su gorro de diseño rancio. Su camisa, linda de podredumbre, supuraba un color sibilino. Es más: el pantalón parecía sostenido solo por la voluntad porfiada de la mugre. Y el lo sabía. Y la mugre lo sabía también. La roña se arremolinaba a su paso, los escombros le devolvían reverentes su reflejo hambriento. Me moría de envidia.

Eso y no mi lanuda pinta, era un mendigo. Una clase magistral de pobreza bien entendida. Se acercó a mi, triunfante, atizando una flauta infame, dándose aires de calle. Incluso un perro fraccionario le seguía y le olisqueaba de vez en cuando. El perro fue demasiado: era un genio de los complementos.

Titubeando, ya casi a mi altura, vi que había logrado también esos ojos, chuscos y vagos que me faltaban. Le reconocí.

Tardé muy poco en adivinar que era Ramirez, mi compañero de banco. Y creo que él también me reconoció a mí.

Se acercó y me rumió a bocajarro un clásico de este oficio: “¿tiene una moneda?”

Le di una moneda. Humillado.

Me había vencido. Ramírez había logrado por ende la voz desalmada, luposa, tóxica, biliosa, amarillenta. Esa pericia de la roña.

Me quité el sombrero para acabar con la mascarada. Pero nada.

-No está mal. El sombrero.

Imperturbable Ramírez.

-Gracias.

Nos miramos el uno al otro durante varios minutos.

-¿Te hago un truco de magia? Dijo por fin.

Resoplé y le dije que si. ¿Qué otra cosa podía hacer? Sacó un mazo impoluto de cartas que casi nos ciega. Y cogí una.

La reina de picas.

-Métela en el mazo. Muy bien. ¿Quieres que salga volando o hacia el suelo?

-Volando. Murmuré.

Con un juego de manos, la carta salió volando y cayó al suelo. La reina de picas.

-¿Es esa?

El muy truhán.

-Si. Confesé a regañadientes.

Nos miramos de nuevo unos segundos. Una viejita pasó con bolsas de la compra, e hizo ademán de darnos una moneda, pero Ramírez invocó un gesto con la mano que la contuvo. Un “ahora no”. Impasible.

-Quédatela. Lo concedía con displicencia. Y recogí la carta del suelo. Mi carta.

Le vi alejarse sonriente, refregándose contra las paredes, arrimado a las farolas como un bailarín desahuciado. Qué arte tenía.

-Te veo mañana. Dije cuando ya no pudo oírme. A las ocho.

Me quité la chaqueta, y me detuve delante de un escaparate del corte ingles. Y ahí estuve horas, el resto de la tarde. Inmóvil, con la reina de picas.

Me pregunté si aquel mazo estaría lleno de reinas de picas, temiendo por un momento que no tuvieran de mí talla esa americana reluciente.

A Mary.

2009-02-05T09:18:00.001-08:00

A veces terminas un día triste bailando en la calle.

En un piano pequeño. Azul. En una noche más grande. Grande cómo saber que oírle hablar es agradable. Se sentó a sonreír, a sonreír, eso creo, por saber que si: en la vida estás solo ¡pero! Qué suerte poder reírte de ello. A este lado del sol puedes mofarte de tus días, y sentir la noche y su tinta, y su viento, y su taxi, y qué bien.

Le dijo que era cómo un personaje de relato: ella sonríe cómo lo harían los personajes de los cuentos si por algún azar se quedasen atrapados en la realidad.

Claro que para él casi todo es un cuento, una historia, o una película.

Se pusieron a tocar un piano pequeño y azul, en medio de la calle. Tan cerca que su mano era mía. Si, yo soy el de este relato. No quiero mentir más. Y ella se fue y la guitarra no la tocaba nadie. Y él, que soy yo, estuvo radiante y solo ¿Existen momentos mágicos? Si. Si antes están en tu cabeza.

Si no recuerdo mal, hace mucho que no quedaban. Y la miraba y la miraba pensando.
Hablaron de muchas cosas. Bailaron. Qué bien es oír a alguien que te mira.

Bailaron.

Me tiene.

2009-02-02T06:08:00.000-08:00

Internet no me tiene. No me tengo que in ter net.

Un Polvo.

2009-01-26T06:53:00.001-08:00

Sobre cómo acabo entre la nieve del escorial gritando su nombre, os lo contaré todo. Pero no me pidáis que hable de ella.

La nieve se arremolinaba y yo me arremolinaba también. Bonito. ¡Boooonito! Pero qué frío.

Tenía que coger un tren y mientras: concurso sobre bajas caídas entre este y la nieve.

Situemos: horas antes estábamos en la cama. Así pasó la noche. Despiertos. Dormidos. Dormidos. Abrazados. Abrazados. Abrazados. Juntos. Separados. Separados. Separados. Separados. Juntos. Despiertos. Despierto. Dormida. Dormidos.

Hicimos el suelo en el amor y pareció una respuesta. Faltos de estrategias, convinimos en jadear los dos.

Luego, seguí el rastro de mi ropa esperando encontrar el camino a algún sitio, pero lo único que pasó fue vestirme.

-Te quiero con locura, me dijo.
-Está nevando.
-¿Me has oído?
-Si. Que la locura te hace quererme.
-Quédate.
-Por favor, quuueeeedatattee, quiéreemmemee, no te conviertas: si me quieres no me lo concedas: no seas esa que me quiere para que yo pueda no hacerlo.
-La gente no habla así. Fue su observación.
-Me tragué un trovador de pequeño.
-¿Qué es lo que quieres?
-No es que me guste, pero sincerando: que me quieran incondicionalmente para yo poder permitirme lo contrario.

-Vete de mi casa, cabrón.

Hicimos el sofá en el amor pero esta vez era sexo abrazable.

Cuando me fui, me sonrió dulcemente y pensé: “qué suerte”.

Grité un nombre entre la nieve, si, pero no el suyo. Era el nombre de aquello de lo que hablaba el creyente, esa palabra que lo nombra, que te convierte en El si pronuncias sus letras. El nombre del Padre, la Puerta, el Sentido, la Aguja.

Hice algo útil: cogí una piedra que se parecía a mí y la tiré entre la nieve.

Lo qué pasó al hacerlo, fue algo extraordinario.

Que duda cabe.

2009-01-26T06:50:00.000-08:00

Es un tren. En un tren transcurre.

Hay dos posibilidades: colocarte en el sentido de su avance – y vais pasando a la par los lugares – o; de espaldas al camino – y llegas igualmente pero conociendo lo que dejas atrás.

Los tre-tre-trene-teren-trenn. Los trenes son muy bonitos.

¿Pero y el mar?

También. El mar también.

A lo que voy: un tren no te lleva, le sigues. Y aquí: un misterio. El llanto de la ventana no me deja escribir. Como un niño que llora, qué se yo: me despertó mi instinto ventanal. Tuve que mirar el paisaje, colocado.

Y a la altura de las Zorreras, descubrí que el que estaba llorando era yo.

Pero sin lágrimas ni nada. Llorando de verdad. En silencio. Satisfecho.

Niños, llorar no es malo. Pero no imitéis a las ventanas.

Ahora es cuando soy feliz.

Tiempos.

2009-01-15T18:27:00.000-08:00

Una playa. Soy un joven actor de cine de éxito, y estamos en una playa. Mil vatios alumbran mi cara pesarosa, puntiaguda. Rodamos una película. Soy el actor principal. Camino por la playa como si lo hubieran escrito, y miro algo, ese algo que no cabe en la pantalla. Es esa cola del film, esa en la que toda la sala espera electrizada que tome la decisión correcta. Por amor, como gusta.

El silencio fascinado de las señoras que han pasado el mejor tiempo de sus vidas frente a la pantalla bombea los ojos quietos de un espectador. “Vamos” murmura ese señor con bigote de rostro difuso.

A mi alrededor, un equipo de cinquenta personas me mira, también hay una grúa. Un lío de cables que parecen boas de arena lleva mis imágenes por sus gargantas. Camino por un trávelling, pero en la sala la playa está serena, límpida.

Tanto en la oscuridad compartida como en la playa todo el mundo guarda silencio. Pero son tiempos distintos, quizás muchos de los que están conmigo ahora hayan desaparecido. Pero – también ahora - la señora del peluquín de la segunda fila y el joven adjuntado a la pértiga, consumido, mendigando noches de sueño, me miran. Jamás se conocerán. Pero no importa, todos guardan silencio juntos. Me miran.

Me voy a dar cuenta de algo. Me paro en seco. El director – es un buen director – piensa en la sala y contiene la respiración.

Noto el aire fresco del ventilador eléctrico sacudiéndome la cara, del mismo modo en que la chica rubia de la tercera fila percibe una suave brisa. Además, me brillan los ojos, Carlos, del equipo, cuida de ese brillo y yo por el rabillo del ojo, tanto que parece un pensamiento profundo, miro la grúa preocupado sin recordar el plano.

Pero no importa, me daré cuenta. Mientras – al mismo tiempo - en la sala las manos de un joven se han crispado y han agarrado las de su novio, al que dejará la semana siguiente pero todavía piensa con ojos francos: “Ve por ella”.

Entonces, como si lo oyera: me doy cuenta. He estado la mitad de mi vida tomando decisiones erróneas, teniendo los pensamientos equivocados, pero hoy, en esa sala, miro a la cámara de la playa y la cámara me mira, es decir, nos miramos. Siento que soy el mundo. Y la sala se olvida. Siento que todo tiene sentido, los cables y los peluquines. No tengo miedo, sonrío; estaba previsto. Allí sentados al borde de la pantalla todos comprenden esa sonrisa. Es hoy. Todavía.

Y me doy la vuelta, y una pértiga me sigue como una aureola, es una ceremonia. La grúa se levanta porque empiezo a correr. La he visto. Sé que no hay crepúsculo, lo añadiremos pronto, pero sé que hay que creérselo, ellos se lo creen. El público aplaude. Presente.

El director dice: “corta”. Y 50 personas respiran de nuevo.

Pero sigo en la pantalla, corriendo. En otro plano, se la ve a ella, corriendo hacia mí y nos paramos antes de tocarnos. Intento decir algo. En la sala, un viejito se ha henchido en su asiento, seducido,
rememora algo que ha vivido.

Yo no recuerdo el texto, pero para ellos, son mis propias palabras. El diálogo es brillante. Ella se ríe. Nos besamos. Nos abrazamos. Tan solo eso. Para ellos, es el amor, agitados, las parejas se tocan: ha merecido la pena.

Una mujer de 40 años se ríe de tanto llorar. “Lo sabía” piensa.

La escena se corta. Entre vítores el equipo se abraza. La película acaba.

Pero seguimos besándonos, y el público se ha ido, y ha llegado otro, y seguimos besándonos.

Y pasan los años, ahora, siempre, y pasa, seguímos besándonos.

Durante años.

Luna. (relato al revés)

2009-01-10T16:18:00.000-08:00

Yo solo escribo cosas alegres. Pero es curioso la cantidad de tristeza que puede aguantar la gente.

El asunto terminó mal. Un corazón roto, el de Carlos, y Luna debatiéndose en horribles pesadillas.

Luna intenta satisfacer para sentirse querida. Uno de los mayores secretos de la luna es haberle hecho creer a todo el mundo que se esconde de día.

A veces pienso en la soledad de la Luna. Y la deseo porque cuando se va, es una invitación.

A su lado, estaba Carlos, demasiado joven para ser joven. Nada más llegar nos damos un beso confuso Luna y yo y los ojos de Carlos saben a cicatriz, a brecha vieja de amor. Soy la cara herida de la Luna. Lo veo nada más llegar: siente por ella una mezcla de miedo y fascinación. Doy las gracias por no estar en su lugar. Porque vamos a jugar, hay otro hombre, una mujer y tres hombres, orbitando cerca de luna. Soy la cara preparada de la Luna.

Lo malo de la nieve es que se entiende que algo malo va a ocurrir. Quiero decir: no se le puede enseñar a un asesino a preparar souflé. Y cuando iba hacia allí ya sabía que estaría con alguien. No es que yo sea un asesino, esto no va de muertes, os lo digo ya, es que hay cosas como el souflé, que solo pueden hacer determinadas personas. Sabía que estaría bien, que estaría asustada y protegida, sabía que estaría desesperada, sabía que estaría preciosa, sabía que se odiaría un rato, delante de todos.

Por cada copo de nieve que cae, un pensamiento alegre. Pero es que es increíble el nivel de tristeza que….

Fue cuando nevó en Madrid. Caminaba apresurado para ir a verla, cualquiera que lo hubiera visto desde fuera me habría tirado una bola de nieve y habría pasado a través de mi cabeza hueca de amor. De la comisura de los labios de una vieja babeaba un hilillo urdiendo la palabra “enamorado”. Pero no era así. Con el enamoramiento puedo engañar a quien quiera. Iba a verla, porque la entiendo perfectamente, porque si fuera una mujer, sería como ella, Luna. Sus padres tuvieron a bien de llamarla Luna, para recordarla entre sombras. Luna quiere mucho sexo. Y yo soy la cara tapada de la luna. Había hecho planes que incluían pasear por la nieve, pero las mujeres bonitas son mi perdición, y Luna….tuve que adivinar que dos minutos sola son dos razones para hacer una locura.

Vereis, yo solo escribo cosas alegres. Hace un año que lo dejé. Dejé de ser contable, digo. Lo de la escritura hace mucho que me persigue, cómo una mofeta histérica. Hace un año que dejé de ser contable para dedicarme a escribir cosas alegres. Aún así voy a intentar contaros esta historia: quedé con una chica que se llamaba Luna.

Pero es increíble el nivel de tristeza que puede aguantar uno.

Aventura.

2009-01-10T16:00:00.000-08:00

Estaba sentado en el café de siempre, y le aborda una chica. Morena, curvas de infarto. De las que se van como una insinuación.

Le dice:

-¿Estás solo?

-Ahora no tanto.

Rie.

-¿Me puedo sentar?

Mira a su alrededor: no quedaban más mesas libres, y él ocupaba una con dos sillas. En la que no estaba él, sentaba a su abrigo.

-Si logramos quitar los despojos del anterior. Le dice.

-¿Del anterior qué?

-Del anterior que se enamoró, creo.

-¿Vives cerca?

No parecía intimidarle.

-¿Es importante? Dijo él fingiendo confusión.

-Ahorraríamos tiempo.

-Si te digo: muy cerca ¿Qué haríamos con todo ese tiempo?

-Podríamos descubrir que voy vestida con los despojos del último que no quiso llevarme a su casa.

Sabía atacar.

Le miró el vestido que llevaba como pintado y dijo:

-No me intentes convencer de que eso que llevas puesto es de un hombre porque lo que vistes le quedaría ancho a batman.

-¿Quien dice que fue un hombre?

-Uh. Pobre insensato.

Fueron a su casa. Al abrir la puerta, se confesó.

-Una cosa: róbame plantas, llévate mis corbatas, pinta en mis libros, parte mis guitarras, pero cuida de dejar mi corazón en el estado en el que te lo encontraste al llegar.

Y la cogió entre los corazónes de sus brazos, riendo de miedo. Ella le dijo: "no te enamores". Y él contestó: "descuida".

Fue a por dos vasos de agua.

-Gracias. Silbó.

-No es que sea un caballero, es que soy un hombre sediento.

Estuvieron juntos lo que dura la noche cuando se ama, que no es mucho.

Fue una noche cerca de aqui, desde dónde escribo. Y jamás se volvieron a ver.

Cartas de amor desordenado

2009-01-06T15:58:00.001-08:00

Desde la zona, muchos se comunican con los vivos. Con la esperanza de ser contestados algún día.

En la zona, hay un gran control sobre esos mensajes. Están permitidos, si. Como consuelo. Pero tienen que ingeniárselas mucho con lo que dicen.

Con cautela, diseñan sus mensajes, esperando ser leídos, los esconden bajo otra apariencia, encriptados. Son cartas de amor camuflado.

Desde sus ordenadores, los mandan a todos los que aman. Pero la apariencia con la que llegan es extraña:

Bridgett Parker: Luxury watches should be available to anyone! y yjmu mbc (leer)

Bryan Bretz: Its works! Penis Enlarge Patch works! Click here

Nelda Shuuenemann: Givee woman the first thing she expects from you - the unforgetable pleasure

En la bandeja de quien los recibe, son inmediatamente categorizados como “Spam”.

El recuerdo de quien amaste en vida es demasiado intenso. Ellos siguen mandándolos, siguen intentándolo, esperando ser entendidos, y contestados.

El Túnel. (relatos de la Zona)

2009-01-06T15:43:00.002-08:00

Un día, Claus muere. Les llega a todos.

Muchos decían que se despeñaría. Las malas lenguas lo decían. Pero ahora sabemos que muere feliz, tranquilo, tras una vida de esfuerzos. En su cama. En Finlandia.

Cierra los ojos: tiene las dos manos posadas sobre su barba blanca. Solo lleva puesto un pijama. Rojo. Ha cerrado los ojos y empieza a ver toda su vida, cómo una película, casi cómo un trailer. Sus inicios, sus amores, cuando encontró a rudolf, y supo inmediatamente a lo que se quería dedicar. La vez que tenía un plátano espachurrado en su mochila, en párvulos, y todos se rieron. Cuando decidió dejarlo todo, para irse al Norte. A cambiar el mundo. Cuando se hizo Santa. Todos los días de curro. Las sonrisas de los niños.

Pero ha muerto. Y ahora está caminando por un largo túnel. Con su pijama. Rojo. Se siente regular.

Ve una luz al final del túnel, y como todos, va hacia ella. Apresurado. Empieza a notar – y eso le deja pasmado – que no es una luz. Conforme avanza se da cuenta de que son focos. Varios focos. Y hay un público. Es un programa de televisión. Sin comerlo ni beberlo, está allí, con su pijama rojo, y el público aplaude y grita, “¡Santa!...¡Santa!”.

Sonríe. Avanza. Con los malditos focos, no puede verles las caras. Un amable presentador le dice que todo va a ir bien. “Bienvenido a la Zona”, dice. Es un plató de televisión: “tranquilo, por aquí han pasado todos”.

Claus se coloca detrás de un pupitre, con un pulsador. Se esfuerza por sonreír a la cámara.

El presentador carraspea y entona:

-La primera pregunta es para saber si vuelves. Ahí va: ¿Has sido feliz?

A sus espaldas, hay un detector de mentiras. ¿Feliz? Santa suda.

-Si. Termina por decir.

A sus espaldas se enciende un letrero enorme. Que dice: “mentira”.

Todo el público exclama un sentido “oh”.

-Oh, oh, oh, dice el presentador. Bueno, la segunda pregunta es para saber a dónde vas.

-¿Cómo que a dónde voy?

El presentador, ambiguo, le comenta, por lo bajini: verás, aquí hay una organización… unas reglas…¿Quién te crees que ve este programa? Pero sonríe… sonríe, o nos echan a todos.

Santa mira hacia el túnel, inquieto.

-Segunda pregunta: ¿Has hecho feliz a los demás?

Piensa en la nieve. En la nieve lisa y profunda.

-¿Has hecho feliz a los demás?

Sabe que si, pero se toma un tiempo para contestar, confuso. Intenta pensar rápido.

-Hay un límite de tiempo, amigo.

Finalmente, no sabe porqué, son los nervios, contesta: “no”.

A sus espaldas, se enciende un letrero gigante, y brilla: “mentira”.

Suspira, aliviado.

-Ven conmigo Santa. El público calla. Se hace un silencio de muerte en el plató.

-¿A dónde? Si que les he hecho feliz, a todos… a todos.., repite.

- Lo siento Claus.

Y es llevado de la mano, hacia una puerta oscura.

-¿Qué pasa?

-Nada, nada, dice el presentador, conmovido. Todo va a ir bien.

La puerta se abre. Y Claus penetra la oscuridad, confiado.

Le extraña que pensar en la nieve sea lo último que haga.

Pedro Lázaro.

2009-01-04T19:41:00.000-08:00

Dicen que hay dos hermanos, separados por el mar
Y dicen que se prometieron, jamás dejar de soñar.
Y cuentan que uno lleva tatuado, una estrella de mar
Y que el otro sabe, su fecha de caducidad.
Y no pueden soñar separados, pero pueden gritarle
A las estrellas que juntos envejecerán

La última vez que los vieron juntos, reían sin parar
Estaban imaginando, alguna manera de volar,
Hermanitos de país distintos,
Son carmen de cañon, se hacen llamar broquitos,
Tienen la fuerza de mil hombres, son enamoradizos,

(flojito)
Y Cuentan de estos dos hermanos, que cuando se vuelvan a juntar,
Dirán que juntos viajaron, surcando el mar
Robaron un velero, lograron escapar
Persiguendo el horizonte, entre historias que contar,
Una mujer en cada puerto, maestría en embaucar,
Instrumentos, un par de lienzos, no necesitaban más,

Estrella negra, estrella roja
Estrella roja, estrella negra.

Si ves a alguno de ellos, le reconocerás,
Tiene el pelo largo negro, ojos azules como el mar,
Suele llevar chaleco y barba sin afeitar,
Tiene acento francés, y sabe torear,
Está rapado como un diablo, tiene nariz para prestar,
Sonríe como si nunca lo fueran a pillar,
Y es que corre como un galgo, y es que va siempre drogado,
Drogado de felicidad,
aunque ya lo probó todo, porque le gusta experimentar,
van a contarle al mundo juntos, que esto es un lugar para soñar,
Que la vida es música y ellos la van a cantar,

Estrella negra, estrella roja
Estrella roja, estrella negra.

Avisadme si los veis, dentro de unos años,
Sentados juntos en un banco,
Dos viejitos, hablando sin parar,
Todavía imaginando, manera de volar,
Recordando las historias que pudieron contar,

No os extrañes si veis a gente rodeando, el banquito de los dos hermanos,
Embaucando a todo el mundo, ilusionando a banqueros, ligándose a viejitas,
Regalando narices de payaso, tocando instrumentos raros, desayunando cosas ricas,
Disfrazados de pollo gigante, o pintados de un color, Juntos en cualquier escenario, yendo en un camioncito, juntos nunca tuvieron miedo juntos.

Acordes: Cm, G#(7), D#, B

A la guitarra ya te los sabes, con ukelele queda tambien muy bien. Cántasela.

Sal

2008-12-21T19:20:00.000-08:00

Sal a la calle.

Pondría ese letrero.

Cuando todo el mundo haya salido a la calle las televisiones se sentirán estúpidas en las casas. Todos los muebles mirando.

Las televisiones bajarían las escaleras, tomarían el ascensor. Y en la calle se darían cuenta de cómo somos, no volverán a ser las mismas. Les crecerá barba de siete días, se pondrán a viajar. Cuando una se encuentre con la otra en un autobús, bajaran la mirada vidrosa de un único párpado. Se preguntarán por qué les falta un ojo para ver el mundo.

Se te pasará.

2008-12-21T19:19:00.000-08:00

Esa mañana me pareció que todo era posible.

Una media docena de novelas escritas en mi cabeza. Solo principios. Todos brillantes.
Llevaba las manos en los bolsillos.

Dios, hay tantas cosas que no hice con ella. Cosas básicas. Pasear por la mañana, los domingos. Caminar por el rastro. Despertarla para ver el amanecer. ¿Por qué no hicimos esas cosas?

Ahora se ha enamorado de un finlandés, y yo seguiré preguntándome si es la mujer de mi vida, pero ahora, sin ella.

Mujer de una vida. Hace tiempo que no pienso así. Grandes cosas. Grandes sueños. Hace tiempo que me olvidé de las mañanas.

Hace un día nuevo. Limpio. Hoy quiero que me pasen todas las cosas buenas que le pueden pasar a un hombre. Ganar 3000 euros, enamorarse, salvar a alguien, enamorarse, hacer sonreír a una desconocida que me pregunta por una calle que no conozco, pero me suena.

Al final, si no te llegas a conocer, al menos te suenas. ¿El amor de mi vida? Jamás lo supe, pero me suena.

Eres una raza en extinción: tendencia a ser feliz, eres un bastardo de tu tiempo.

¿Habría servido de algo si le hubiese dicho que la quería para siempre? ¿Pero cúanto es para siempre?

Todo va ir bien. Sé que todo va ir bien.

Conocerás a alguien, te enamoraras cómo jamás pensaste poder hacerlo, un día te mirarás al espejo y dirás: “Soy feliz”, muerto de miedo. Y no la recordarás a Ella. Y no recordarás que la mejor época de tu vida fue cuando soñabas el sueño. Cuando todo era posible. Y no la recordarás a ella, ni a los finlandeses, ni a los leones.

Recordarás algo de ella, como una punzada de algo. Algo en forma de una frase, ahí, frente al espejo. Muerto de miedo.

Y otro día, caminando con las manos en los bolsillos, subirá por tu mente un recuerdo, como un gusano rastrero que sabe hacerse querer. Un recuerdo de algo que era solo tuyo y de ella. “Las sombras de la ciudad”. Las sombras que dejaban los libros de mi estantería, así los llamábais. Si hubieras ido a un programa de televisión, o un juego de esos, en el que tienes que decir una cosa que solo la otra persona sabe; pues eso habría dicho: Las sombras de la ciudad.

Y te preguntarás quien se ha quedado con todos esos recuerdos. Si hay un alma atormentada en algún lugar, jugando para siempre con todos esos recuerdos de los que se han amado o fingieron hacerlo.

¿Pudiste haberlo hecho de otra manera?
Esa noche ibas a reventar de amor. La habrías matado. Habrías explotado y dejado trozitos de amor naranja, deslizándose por las paredes.

“Estoy enamorada de dos personas a la vez” La única regla del amor que te saca del juego. Y estarlo de dos, es como no estarlo de nadie. No es la soledad lo que asusta. Es no tener con quien compartirla.

Cuando era pequeño pensaba que de mayor encontraría un remedio para el dolor. Que diría: ya está, ya no duele.

Crecer ha estado bien, pero lo más sabio que nunca me dijeron sobre el dolor es: “se te pasará”.

Nadie encontró nada.

Lo último que recuerdo de ella no tiene sentido. Sus labios diciendo: “no quiero olvidarle”. Nunca te sientes tan vivo como cuando te hieren. Disfrútalo. Levántate un domingo, y si no has podido dormir, también cuenta.

Creete que todo es posible. Créete que te acabas de enamorar, pero aún no sabes de quien. Invéntate tu vida. Es la única manera de tener lo mejor. Siempre será mejor.

No mientas. Créete tus mentiras. Mira a la hermosa camarera, fíjate en que lo que te gustaba de ella es lo mismo allí dónde mires. Enamórate de un árbol. En serio. Vete a verle todos los días y dile “¿qué pasa amigo?”. ¿Sigues por aquí?”. Deja que responda. Se toma un tiempo.

Llama a un antiguo amigo, llama a tu madre. Trátala bien, como a un antiguo amigo.

Si tienes suerte, escribe, toca algún instrumento como un perro desalmado en una azotea a las cuatro de la mañana. Llora un buen rato, venga.

Ya vale. Ahora sacúdete. Ponte todo lo hecho polvo que puedas y pégate una ducha. Córtate ese pelo o déjatelo largo, pero no te quedes a medias que eso no ayuda.

¿Te duele tanto que no puedes leer ni la caja de los cereales? Y qué. Ahora no vayas de lector por la vida.

Deséale lo mejor y entiende que lo mejor no eres tú. Quizás si entiendes eso puedas ser lo mejor para otra persona.

Qué lo último que le digas sea algo amable.

Y luego vete por ahí a contar lo mucho que te quiso. Cuéntaselo a todo el mundo. Y luego haz que otro peor que tú, sonría. Y luego…

Ya se te pasará.

Eso es.

2008-12-21T09:08:00.000-08:00

Monta el maniquí.
Vivo con un maniquí. Femenino, alto, fino, blanco.

Si lo pienso, puede que ese maniquí sea la mujer de mi vida. Ella me ha devuelto el placer de escribir. Eres como ella. Necesitas que te vistan. Te encanta. Te encanta tener a alguien ahí. Laura. ¿Para qué la llamas Laura? ¿Y por qué no? Porque necesita un nombre. Un hombre. Su hombre es Laura. A veces la visto, otras no.

Si la visto se pone increíblemente sexy. Y tú a su lado eres el nombre más sexi del mundo. Tendréis muchas mujeres, pero Laura el maniquí siempre me tendrá a mi.

Si rebuscas por su cadera encuentras la luz del baño. Laura cuida la casa cuando me ducho. Eres cómo el maniquí. Estas hecho a su imagen y semejanza. No sabes sonreír. A lo mejor lo haces cuando ella aprenda. Entrena con ella.

Tengo un maniquí en casa que se llama Laura. Llevo un año pagando su parte del alquiler. Por si le da por sonreír. Va a ser acojonante cuando lo haga.

Hoy se ha movido un poco. Los labios. Creo.Intenta avisarme de algo. Creo que intenta avisarme de que me ama. O a lo mejor es que me odia. No importa mucho ¿verdad Laura? Ahí. Ahora si. Ahora veo como sonríes un poco.

(se queda mirándola)

¿Qué haces mientras no estoy en casa? Me está obsesionando. Llego antes para ver si sorprendo en la comisura de sus labios alguna jugada. Sueño con que me cambias los muebles de sitio cuando no estoy. Te dejo música y sobre todo – y esto es lo terrible – todas las mañana te dejo el desayuno hecho, porque lo cierto es que siempre cocino para dos.

Le falta una mano, pero no pasa nada. La tengo por ahí, en un cajón. Tengo que pegarle la mano.

Me la imagino bailar. Me siento delante de mi Laura, y me la imagino bailar. ¿Recuerdas cuando se te calló la mano?Estaba cocinando – para los dos - y va y por fin te mueves y es una mano que se te cae al suelo. Qué recuerdos.

Ahí es cuando descubrí que estabas rellena de papel de periódico. Te quiero, aunque estés llena de papel de periódicos Laura.

Espero que hagas otra cosa, que se te caiga otra mano, cualquier cosa.

A veces te imagino por dentro. A lo mejor estás rellena de más cosas.

Un día nos vamos a ir tu y yo, y algún colega tuyo o mío si quieres, pero nos quedaremos tu y yo, te subiré a un barco y miraremos las estrellas, y serás el maniquí que miró las estrellas a mi lado.

Nos partiremos la caja, Laura. Te quitaré el busto y flotaras sobre el agua, y que risas, ya verás. Y pondremos tus piernas boca arriba. La gente se morirá de envidia. Porque eso solo lo sabes hacer tu Laura. Solos tú y yo.Y si pierdes tus piernas o tus hombros, me llevo tu cabeza en los brazos, porque mientras quede tu cabeza todo va bien. Eso es el amor Laura.

Y te subiré a un coche y tú me llevas, yo no sé conducir pero a ti no te dirán nada. Que te pregunte un policía, qué risa ¿eh? Laura.

Qué risa cuando el tonto del policía te pida los papeles y tú le mires con esa cara. Tu sigue conduciendo Laura. Llegamos al final del mundo, lo descubrimos: en el final del mundo solo hay maniquíes, y tu me escondes Laura. Seré tu secreto. Le mentirás a todo el mundo por mí. Porque eso es el amor.

Y tendrás una casa. Y yo me quedaré de pie en ella, inmóvil. Y tú caminarás.

Y quizás un día se me caiga una mano, pero no importa. Tú me guardas en tu casa. Y yo te miro. Los demás te preguntarán cosas, les puedes decir que me llamo Laura, a mi me dará igual. Porque eso es el amor Laura.

Te fumarás mis cigarros, pero yo no fumo Laura, eso es el amor. Y un día a lo mejor me llevas en barco y pones mi tronco a flotar sobre el agua.

Mi cabeza entre tus brazos, porque eso es el amor. Y los policías me preguntarán cosas, que tontos, si los maniquíes no hablan, y yo conduciré y conduciré, sin coche ni nada, porque eso es el amor.

Te pondrás mis pantalones y yo estaré desnudo todo el día, porque has leído que eso es el amor y yo te hago caso, porque ya no sé qué es el amor Laura.

Necesito que me hables, que tú me lo digas, sino haré cualquier cosa, si no me dices nada, soy capaz de cualquier cosa Laura.

De amarte, incluso. Porque eso es el amor.

Carta a un buen finlandes.

2008-12-21T09:07:00.000-08:00

Todos los finlandeses tienen un amor en Vietnam.

Y ahora a lo mejor me voy a Vietnam, a que me amen. Me llevo la guitarra y me quedo camuflado. A lo mejor me encuentro con su nuevo amor. Seguramente lo haga. Y nos cantamos juntos un tema a la guitarra. Nos emborrachamos y le diré todo lo que sé de ella, para que la ame mejor de lo que yo lo hice.

Nos abrazaremos alrededor de un fuego y hablaremos de ella durante horas. De sus labios, de su risa. Tendremos eso en común: lo mejor. Si se queda dormido por cansancio, le diré que se levante, que tiene que ir a buscarla, que yo me quedo con el fuego, contando historias a los que lleguen, y me dará un abrazo, no entiendo una patata de finlandés, pero la sabré en buenas manos, eso me lo entenderá. Y si están hartos un día, pueden pensar en mí, yo soy todo lo que dejan, una canción de guitarra y nadie para escucharla.

Me dirán que lo sienten, llorando de alegría. Yo lloraré también y le diré “it’s Ok” vete con ella.

Haz algo por mí, le diré, cuéntale a algún desconocido que la he amado. Si de verdad os puede la pena, y tenéis una mascota, ponedle mi nombre, tomaros un trago por mi, y luego entornad la puerta, que se apaga la hoguera, y no puede apagarse, queda gente por llegar, tiene que calentar para cuando llegue otro y yo me haya ido, con otra ella, y vendrá uno que tiene mala pinta, llevando una guitarra y llega y nos pegamos un abrazo, y me dice que la amó, y me pedirá que cuente como la ha amado y sabré que es hora de ir a buscarla, porque en esa hoguera en Vietnam, siempre hay alguien esperando, alguien que llega, y alguien que se marcha.

Respiración.

2008-12-20T22:14:00.000-08:00

Yo no fumo.

Pero amanecía y me fumé un cigarro, como si fuera el tiempo perdido.

Un cigarro.

Y miraba amanecer.

La vida.

2008-12-19T21:22:00.000-08:00

La vida es bonita.

La vida está llena

L viad sta b not

L v a es lléna.

Conocimiento

2008-12-17T08:30:00.000-08:00

Todo lo que el hombre sabe de la mujer:

"El hombre sabe acerca de la mujer que

."

Mantenerse.

2008-12-17T04:45:00.003-08:00

Todo el mundo sabe que el boxeador que lucha contra su sombra, es un artísta.

El camino del éxito.

2008-12-15T05:05:00.000-08:00

Y resulta que lo único que te separa de él es un pensamiento.

Relación.

2008-12-12T06:27:00.000-08:00

Ella me odiaba. Nos estábamos separando.

Le miraba las escamas y esos ojos, alguno de ellos, por los que perdí la razón. Pasé mi tentáculo repulsivo alrededor de su cuello. Apagué de un manotazo la luz que rebotaba nuestras monstruosas sombras sobre la parapeto del salón.
Estábamos sentados en la cama que hace las veces de sofá, y se convierte en cama. Me encantan esos muebles que se convierten en otros: los engendros. Sofá-cama, dicen. Venga coño. Eso es que no han tenido lo que hay que tener para llamarlo por lo que son: engendros. Pues yo les tengo cariño. Uno a uno, voy llenando de engendros mi casa: mesas-armarios, batidoras-exprimidoras, neveras-horno, un poco de todo, no es por nada, me siento a gusto entre ellos. Estábamos en la cama digo, con los engendros, con esta luz, con esta luz tan bajita, y os juro que parecía que se habían puesto nuestra ropa. Los libros callaban como putas. Y toda esa patraña de nido que llamo casa me miraba diciendo “¿y ahora qué, bicho?

Cada vez le caía peor, yo puedo notar esas cosas con mis antenas. Al principio: qué bien qué bien, te quiero, te quiero. Si te quiero. ¿Y luego qué? La verdad es que le estaba soltando un royo. Nos habíamos conocido en el curso de matemáticas y era lo más bonito que había visto mi ojo. Junto a ella, soy un feliz pelele. Si. Se puede decir que soy eso. Había estado leyendo una cosa interesantísima el día anterior. Pero al amor de mi vida no parecía interesarle mucho. Eso me dolió.

-¿Nos reencarnamos sabes? Bueno no sé si lo sabes o no, pero eso no hace que sea distinto. Nos reencarnamos.

Con la poca luz que había - ahora que lo pienso había demasiada poca luz - creo que vi cómo una sonrisa desfiguró su rostro. La vi horrible. Yo la quería, para siempre, pero cambió la luz, o no sé que carajo hizo la luz, un cambio de sombras o de penumbras, qué se yo, y de repente no la quería. Era horrible estar ahí sentado con ella. Horrible.

Empezó a llover. Nos quedamos callados un rato. No me gusta la lluvia, nunca sé que leches decir cuando estoy con alguien a solas y llueve.

-Llueve. Dije.

Ella hizo un ruido con la garganta.

Intentaba expresarse. Ella habla así, con ruidos. Pero yo que la quiero - la quería - entiendo perfectamente lo que quiere decir. Es asi. El amor. Hice una gramática de sus ruidos, de sus gruñidos. Y ese ruido era el final. Era lógico: habíamos vivido la pasión, ¿la pasión no? todo eso, y ya nada.
Miles de huevos de luciérnagas golpeaban la ventana, intentando comunicarse también. Aquí todo el mundo quería decir algo. No puedo concentrarme con tanto ruido, leche, me pongo nervioso, así no puedo.

-Ya no te quiero. Dije.

Ella hizo algo así como un chasquido con la lengua, y a mi me habría gustado saber que decía, pero ya nada, ya no la quería. No entendí el chasquido. Se levantó y movió sus largos brazos hasta la ventana señalándome algo. Pero yo apenas si podía dejar de mover los apéndices y frotarme el ojo. Me estaba derritiendo en el horrible musgo verde que segrego cuando estoy triste. Ella abrió la ventana y pegó un salto, y vi algo que me pareció bonito, no sé el qué, algo, mientras se iba.

La ira.

2008-12-08T06:46:00.001-08:00

Consejos para esta navidad:

PRIMERA FASE: Cuando un mosquito te pica, tu mano se abalanza para aplastarlo. Y lo aplasta.

SEGUNDA FASE: Cuando un mosquito te pica, tu mano se abalanza para matarlo...y lo aplasta pero tomas consciencia de lo que ha pasado.

TERCERCA FASE: Cuando un mosquito te pica, tu mano se mueve velozmente para matarlo, intentas evitarlo pero la mano, demasiado veloz, todavía aplasta al mosquito.

CUARTA FASE: Cuando un mosquito te pica, tu mano se mueve velozmente pero consigues detenerla. Mueves el brazo y asustas al bicho.

QUINTA FASE: Cuando un mosquito te pica. Tu mano no se mueve. El mosquito termina y se va.

SEXTA FASE: Los mosquitos ya no te pican.

Tener Fe.

2008-12-05T08:25:00.000-08:00

-Te quiero.

-¿Por qué lo dices? Yo tambien te quiero.

-Y yo.

-¿Por qué lo dices ahora?

-Porque lo siento.

-¿Y hace un rato no?

-A ver, te quiero ¿vale? Te voy a querer siempre que no te lo diga

-Ya. Yo si que te quiero.

-Te quiero, te prometo que te quiero.

-¿De qué sirve que me lo prometas? ¿Si me quieres no me vas a defraudar no?

-Nunca te defraudaría. Porque te quiero.

-Entonces…¿Si un día no me quieres lo sabré porque me habrás defraudado?

-Esto… Si. Creo que si.

-¿No estás seguro?

-Si.

-Si, no estas seguro.

-No, que si, que si estoy seguro.

-Yo no puedo quererte asi, entre dudas.

-No digas tonterías mujer, sabes que te quiero.

-Si, ¿pero lo sabes tú? No es normal esto: querer tanto.

-Yo no te quiero ni tanto ni poco, te quiero en su medida, completamente.

-No podemos seguir asi. Con este amor sin límite. ¿no ves lo inseguro que es no ver cuando acaba?
-Pongámosle un final entonces.

-Te quiero hasta la muerte.

-¿La de quien?

-La de ambos.

-Osea, que si yo me muero y tu no, me dejas de querer. Ipso facto. Pues vaya amor.

-Mujer, no seas tan quisquillosa que ya apenas sé de que hablamos.

-Pues no es tan complicado. Te quiero, así de simple.

-Y yo te quiero a ti.

-¿Y si te mueres?

-Te seguiré qu….. pero bueno ¿qué más da? Si estaré muerto.

-Ay….Eres maravilloso.

Se besaron como nunca y durmieron cada uno en su lado de la cama.

"Amar es dar lo que uno no tiene. Por lo que tiene que haber alguna persona dispuesta a recibir lo que no hay"

Un poeta.